И за душу брать не желаю,
Слишком глубоко,
Так не копаю.
Задушу духами,
Лавандою,
Душнофиолетовым мороком.
И когда надушу до одури,
Испарюсь,
Спиртовым облаком.
Не про нас
Костёр любви,
Увы, погас.
Я посыпаю себя пеплом.
Скорей всего, я не любила Вас.
И фантастический рассказ
"С любовью не про нас",
Разорван, брошен,
Не ценясь.
А может быть, на оборот
Меня Вы не любили?
Смеясь,
Игрась, писали свой рассказ,
Искали в рифме шику,
Страсть.
Но "не про нас",
Костёр угас,
Я посыпаю себя пеплом.
* * *
Ни стиха, ни строчки.
Ни запятой, ни точки.
Чистый, белый лист бумаги,
Скомкан, выброшен руками.
Раскрывая глаза нежно
Открываю глаза нежно,
Утро в окне небрежно,
Цветной стороной рубашку,
И на растапашку,
В серой сыпи Питера,
Цветное пятно рисую.
Загогули, прерывисто,
Всех разрисую,
Улыбкою зацелую.
Бульк
Всегда есть кто-то,
Кто переводит стрелки,
Твоих часов.
Навстречу, на оборот,
Запущен маятник кругов.
Влево,
Оставляя привычное небо,