Дорога сердца. Вытворчество из глубины души

Только тебе. Слышишь? Только Тебе!
Все, что угодно: мысли, стихи, время, себя.
От сентября согретого до сентября…
Только тебе. И никому другому.

Только с тобой-думами за руку выхожу из дому.

Дождь вперемешку с грустью ласковой о тебе.
Слишком много родного местоимения.
Только я – для тебя – сердца-души-владения.

И за калитку – сквозь города-вдвоём.

Только с тобой новый день поём и поём.

Где-то в Париже, может, и ходят в рваных, но модных кедах,
Где-то в Милане дерзкие сочиняют мечты.
А мне бы, любимый, тебя бы кормить обедом.
И любоваться, как улыбаешься ты.

Только тебе! Слышишь?! Только тебе

«Говорят, что в счастье стихи молчат…»

Говорят, что в счастье стихи молчат
И не пишут тебя. И не тревожат сон.
И как будто мир во все щеки смеётся, сладко-влюблен,
От врагов-тревог навсегда закрыта сердца-парча.

А мне только и хочется, что про тебя – километры слов из золотых мыслей-нитей.
На губах —
Спелую вишню
Воспоминаний-за рУку-событий.
И любить,
И желать,
И каждое утро ценить настолько, насколько это возможно,
Насколько трелями птицы будят после зимы весну-кареоокую,
Насколько ветка сирени перед грозой говорит окнами,
Насколько чувства мои из покрывала-снов к тебе – в кровать.

Говорят, что сразу станет спокойно-ровно,
Как после дождя – радуга выцветает размыто,
И что никогда-никогда небо упрямо больше не красится серо-сердито,
И каждая фраза – на месте – дома.

А мне хочется, дико хочется – переливаться молнией, сыпаться искрами, да взрываться салютом.
И тебе – на тарелочке
Самым изысканным блюдом.
И мечтать,
И дышать друг другом.
А пальцами – к твоему лицу. Гладить, чувствовать, словно по вОлнам родным-морским,
А ногами босыми бежать. И смеяться. И время-пески
Из тебя – в меня часами ударов-сердечных. И снова. И снова по кругу.

Говорят… Да Бог с ними. Пусть говорят. Пусть! Ну же!
Что нам, милый, до них – есть ли дело?
Идеальный? Именно! Только то, что хотела!
Только тот, с кем до конца жизни. Тот, кто навсегда нужен!

«А это толпа одиночества…»

А это толпа одиночества,
Что от нас хочет?
Ей тишины хочется?
А может историй-почерк?

А эти лица в рамочках,
Болеющие правилами,
Со всех сторон ремарочки
И точки все расставили.

А ты же шагаешь рядышком,
И 5 через 2, как веером,
Дышать через раз. И вкладышом
В цитаты-прошлого веруешь.

И снова толпа одиночества
Из ряда в ряд. И метр квадрата.
Под номера имена и отчества,