Блуждающие циклы года

Снегу белому назло.
Юный снег, а дворник старый —
Им двоим не повезло.
На стекле морозец жгучий
Зимний лес нарисовал,
Только в том лесу дремучем
Серебрятся дерева.
За окном со смехом звонким
Дети катят снежный ком.
Погляди, как с нашей горки
Пролетают кто на чем!
Мне бы тоже по соседству
На салазках просвистеть!
Хорошо б вернуться в детство!
Но не быть такому, ведь.
Как оставить лес волшебный
На морозном на стекле?
Вдруг растает он бесследно
В нашем комнатном тепле

На двоих

Дыханье на двоих.
От счастья вся в слезах.
О, этот вечный миг,
Где я – в твоих глазах,
Где ты – в глазах моих,
И в мире мы одни,
Стремительно летим
В заоблачную синь!
Уже мы выше птиц
И выше облаков!
Не ведаем границ,
Не знаем берегов!
Все это – на двоих,
Даровано судьбой.
И даже этот стих —
Наполовину твой…

«      Когда дожди, и пасмурная твердь…»

Когда дожди, и пасмурная твердь
В прореху прячет огневое солнце
В душе вдруг, сокровенное проснется
Ей выпадет былым переболеть..,

Не умереть, а жить, и в хмурый день
Брести, искать, найти, судьбе перечить —

У сильных женщин худенькие плечи,
Взгляд не пугает облик перемен.

Бред

Снилось море. Ветер
Парус в клочья рвал.
Солнце там не светит,
В небе – злой оскал.
Кто туда забрался?
Что за страшный зверь?
Это вам не вальсы,
А страшней, поверь!
Как же за штурвалом
Тяжко корабля!
За девятым валом
Будет ли земля?
Вот мохнатый гребень,
Небо заслонил.
Где оно, то небо?
Белый свет не мил.
Да, не мил, а страшен
Этот белый свет.
Страшен, если даже
Это просто бред!
Я проснулась вскоре,
А каков итог?
Ласковое море
Плещется у ног…

«В окно мое стучится дождь…»

В окно мое стучится дождь
И убеждает до рассвета,
Мол, «приколи луну как брошь,
И с ней иди по белу свету!
Тот талисман – он принесет
Тебе великую удачу!»
А сам всю ночку напролет
Так почему-то горько плачет.
Гадаю, не ошибся ль он?
Неужто, счастье у порога?
Луна взошла на небосклон…
Боюсь ее пока что трогать!

«Крадется в город сумрак, может он…»

Крадется в город сумрак, может он
Виной тому, что я припомню с грустью.
Твой голос, позабытый мной давно:
Который о любви все врал искусно.