Припомнив сущность бреда и тоски.
Не будет память вечно жить,
Её ведь тоже скоро позабудем,
Теряется клубок, пропала даже нить,
Зачем глаза и лица этим людям?
Глаза ведь врать мы не учили,
Они всю правду выдают.
Пусть лучше станут все слепыми,
Пока не рушится уют.
Слезами пишем письма на листе,
И вспоминаем цвет родимых глаз.
Потом, всё скомкав, строчим на холсте,
Пустой набор всех однотипных фраз.
Бальзам души – улыбка взгляда,
Но кровь в горле мешает говорить,
Мы через силу повышаем градус,
Но забываем, что можно и не пить.
Я нарисую строчками поэта,
Я разукрашу красками творца,
Я покажу в трёх строчках лето,
И расскажу начало без конца.
И больно будет тем вдвойне,
Кто плачет громко без лица,
Рой пчёл появится извне,
Ужалив ложью чувства из ларца.
IV. Пережитки прошлого
Здесь не ищите много смысла,
Он превратился в тень творца,
Вся жизнь – одни и те же числа,
Которым нет банального конца.
Писать стихи хотя бы раз в неделю,
Чтобы понять, как сладок был обман,
Всем нам пакет на голову надели,
Отправив умирать в туман.
Погибнуть у экрана монитора,
Не дописав себе последний стих,
Упасть на пол, не видя коридора:
Я даже здесь чужой среди чужих.
Меня отвергли все контакты,
Мороз не принял на ночлег,
Зима скрывает истину и факты,
Зачем на свете нужен человек?
Пишу под музыку вам чушь,
Да, нет, мне больше оправданий.
В искусство запихали плюш,
Не выводя из зала заседаний.
Дрожа, рифмую пару слов,
К ним добавляю каплю связи —
Поэт теперь окажется готов,
Копаться в луже мокрой грязи.