Что раньше за любовь умирали,
А теперь любовью лишь убивают?
В руках любимого теперь
Может оказаться нож,
И инструментом его речей
Может быть предательство и ложь.
Ни капли любви,
Которой он будет лишь ранить.
И сколько ты не проси,
Но он не отдаст любовь —
И никто его не заставит.
Как же мы дошли до такого,
Что теперь в любви можно сомневаться?
Раньше о ней писали так,
Будто любовь – это редкий дар,
Который позволяет влюбляться.
А теперь мы считаем его дефектом.
Ведь после того, как любовью ранили,
Мы ее боимся, как дети бабайку под кроватью.
Мы живем так, будто бы никогда не знали,
Что любовь может исцелять,
А не чувствовать себя жалкой тварью.
Мы просто дураки,
Ведь начали бояться любовь.
Мы своим же страхом страшно одурачены:
И как же теперь всем поверить в нее вновь?
Ведь любовь стала оружием.
Беспристрастным
И самым сильным.
От нее навсегда умереть можно
И статься безумно мертвым
В теле живой души.
Как все-таки жаль было потерять этот дар.
Надеюсь, это не навсегда.
Но а если любовь останется пулей,
Которой вылететь пора:
То в моем сердце навсегда
Останется
Огромная дыра.
Мы с тобой говорили о разном…
Каково это – прощаться с тем, кого никогда не увидишь? Я спрашиваю тебя, ты меня не слышишь?! Ведь каждый из нас терял: кого-то случайно, кого-то напрасно, а кого-то неожиданно. Но мы все теряем друг друга. И это так страшно…
Мы с тобой говорили о разном.
О кино, о любви, о детстве – в общем, о прекрасном.
И пытаемся вернуть это совершенно напрасно.
Витает еще наша любовь, но это уже неважно.
Неважно, что забыли, кто мы,
Что не видим больше в словах свободы,
Что наши поступки больше не бесстрашны,
Но это все пустое – все это неважно.
Неважно так же, как и взгляд,