Ноктюрн льда и клавиш

– Ужас, – фыркаю я. – Ну и как? Стало лучше?

– Нет, только голова теперь болит и есть хочется. Думал твои орехи съесть, дома только они и были.

– А не съел, потому что решил, что их выгоднее обменять на мою стряпню, – усмехаюсь я. – Продуманный, блин.

Я ставлю перед ним полную тарелку супа, кладу нарезанный хлеб. На другую тарелку выкладываю мясо и овощи.

– Да ты хозяюшка, – уминая все подряд, с набитым ртом хвалит меня Назар. – Готовишь ты лучше, чем играешь на пианино.

Я проглатываю это обидное замечание, но тут же, машинально, прячу руки под стол, чтобы Назар не увидел, какие они у меня страшные. Хоть с тыльной стороны почти ничего и не видно, но все равно…

Назар не замечает этого моего жеста и продолжает наворачивать суп. Я тоже берусь за ложку.

– Ты одна живешь? – спрашивает он.

– Да нет, с папой, вообще-то. Только он почти все время в командировках.

– Это хорошо.

– Почему? – смотрю я на него непонимающе.

– Потому что, когда родоки постоянно дома, можно повеситься, – хмыкает он.

– Ну, ты-то живешь один. Кстати, кем тебе тётя Валя приходится? – интересуюсь я.

– Теткой. Она мамина сестра. Уехала вот на ПМЖ в Питер и предложила мне пожить здесь.

– Видимо, она тебя не очень любит.

– Почему это? – Он даже есть перестал и уставился на меня удивленно.

– Ну, ты ж тут голодаешь. Она тебя обрекла на голодную смерть, – начинаю смеяться я.

– А у тебя, оказывается, не язычок, а жало, – кривится Назар. – Я думал, все Белки милые.

– Я и есть милая, кормлю вот тебя.

– Ещё б перестала доставать меня своей игрой на пианино, и вообще цены бы тебе не было, – тут же вворачивает он.

– А ты можешь перестать играть в хоккей?

– Я сейчас не играю. – Вижу, как он напрягается и тут же встаёт в оборонительную позу.

– Я имею в виду не сейчас, а так, чтобы навсегда.

– Спятила?

– Вот и я не могу перестать играть.

– Ну, наши случаи сопоставлять нельзя. Я до травмы был профессиональным хоккеистом, – бахвалясь, заявляет он, – а ты ни в одну ноту попасть не можешь.

– Всё я могу! – взрываюсь я.

– Ха! Неужели ты себя не слышишь? Хочешь, запишу на видео? Может, тогда поймёшь, как это со стороны звучит!

– Я хорошо играю… И с каждым днём все лучше, понял? – кричу я и чувствую, как начинает дрожать нижняя губа.

Я вскакиваю с места и ору еще громче:

– Ты ничего не понимаешь в музыке.

– Да ты сама ни черта не понимаешь, Белка! Хватит уже издеваться над всеми соседями!

– Уходи! Убирайся! И… И орехи свои забери! – Я хватаю пакет и пихаю его в руки Назара.

Его удивляет моя реакция, но он лишь качает головой, а выражение лица такое, что я чувствую себя полной идиоткой.

– Психанутая, – бросает он на прощание и прихрамывая идёт к входной двери.

– И не приходи сюда больше подлизываться.

– Да нужна ты была подлизываться. Белка! – Он швыряет на пол пакет с орехами, и тот с громким хлопком рвётся.

За этим следует удар захлопнутой с силой входной двери. Моей. Потом ещё один – уже его.

Я смотрю на усеянный орехами пол. Ассорти: арахис, фундук, миндаль, фисташки, кешью. Мелкими слезками – кедровые орешки.

Я сажусь на колени и начинаю собирать эту россыпь. Все, что угодно, только бы не расплакаться. Белкины не плачут. Не плачут!

Наконец разобравшись с орехами, я перемываю посуду. И чего я взбесилась? Назар прав – я плохо играю. Но я не могу не играть. Ведь бросить – значит сдаться. А я не могу себе этого позволить. Ради папы, который так в меня верит. Ради мамы. Ради брата. Ради самой себя. Белкины не сдаются никогда.

Разобравшись с делами на кухне, я закидываю в рот горсть кедровых орешков, разминаю пальцы, слегка их массируя, пока не начинаю чувствовать, как к ним приливает кровь. Теперь они немеют реже, но все равно иногда случается. Вру. Случается постоянно.

Я сажусь за пианино, надеваю наушники, в которых звучат одна за другой любимые композиции Шопена, опускаю пальцы на клавиши и начинаю играть. Идеально.

Глава 7

Назар

После вчерашней перепалки Белка до самого вечера доводит меня своей игрой. Кажется, несущиеся из соседней квартиры звуки не смолкают ни на минуты. Меня доводит до бешенства эта какофония, и я со всей дури запускаю пультом от телевизора в стену. Но звуки не смолкают. Пульт разбивается в дребезги, а Белке хоть бы хны.

Зато наутро я нахожу реальный способ не слышать ее несносной игры на пианино – врубаю на всю катушку музыку на компе: дикий ор Rammstein заткнет любого Моцарта.

Девчонка не идёт у меня из головы. Худенькая, но не плоская вроде – под просторной футболкой я смог разглядеть призывно вздымающиеся бугорки. Задница очень даже. Это я успел заметить, когда шёл за ней на кухню. Мордашка симпатичная, губастенькая опять же. Конечно, на куколку не похожа, но что-то в этой Юле Белкиной есть. Только вот характер отвратительный: орет, взрывается с полуоборота, критику не выносит. Кого-то мне её характер напоминает, только вот кого?

От нечего делать я мотаюсь из угла в угол по комнате, нахожу в одном из ящиков стола пачку сигарет. Закурить, что ли, с горя? Все равно стать великим спортсменом мне теперь не светит, кажется. Последнюю неделю я даже забросил активные разминки. Все бесит. Отец хоть и расстроен из-за моих травм – он мечтал, что его сынишка станет круче, чем Харламов, – но уже готовит мне запасной вариант: место в своей фирме, которое мне на фиг не надо. А мама тихо радуется, что с опасным спортом покончено. От этого совсем тошно. Да и от самого себя тоже.

Чтобы развеяться и хотя бы на пару часов отвлечься от своих безрадостных мыслей, я отправляюсь в центр и от нечего делать тащусь в магазин, чтобы купить себе новую толстовку. Нет, шопинг меня не радует, как девчонок, но одеваться во что-то надо. И желательно одеваться нормально, а то те же девчонки и не посмотрят.