Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

Автор

Сергей Виноградов

Жанр

Современная русская литература

Год написания книги

2016

<< 1 ... 5 6 7 8 9 10 11 12 13 ... 20 >>

На страницу:

Перейти

9 из 20

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

А если лжёте – сразу вместе…

Мы ведь всё-таки мужчины

Для печали нет причины —
Мы ведь всё-таки мужчины…
А мужчинам настоящим —
Настоящие дела!

Мы своё добудем счастье
Сквозь все беды и ненастья,
Лишь была бы сила воли,
Лишь бы только цель была!

Мы съедим три пуда соли,
На руках натрём мозоли,
Стопчем, может быть, не мало
Мы солдатских сапогов…

Будет нас валить усталость,
Но мы знаем – нам досталось
Дело истинно мужское —
Мир беречь от всех врагов!

Звонок

Жду телефонного звонка —
Спасения от одиночества…
Но никому, увы, не хочется
Звонить по всяким пустякам.
И беспокоить по напрасну
В глухой полночной тишине…
Звонить друзья не будут мне
На одиночество согласные.
Мой друг – он тоже одинок
И мучает его бессонница…
…Примчалась чёрной ночи конница —
И вдруг – спасительный звонок…

Восемнадцатый год

По заснеженным тропам мчатся кони лихие
И в едином порыве брат на брата идёт…
И кровавой метелью по голодной России
Закружил чумовой восемнадцатый год.

Перепутал нас всех. Всё в России смешалось.
Белый, красный, зелёный —
Цвет священных знамён…
Сколько страшных грехов этот год совершалось
И в степях растопталось безымянных имён…

Сколько судеб людских на полях тех осталось…
Сколько бедных сирот появилось и вдов…
А проклятой войне даже этого мало —
И безумством объятые в схватке сходимся вновь…

…Без сомнениях в душах умереть за Россию
Каждый в этом бою был и будет готов…

Диссидент

По дорогам чужим от Парижа до Вены
По чужим кабакам жизнь свою промотал…
Дайте острый мне нож, перережьте мне вены —
Я от жизни такой бесконечно устал…

Ничего не хочу – ни вина и ни денег.
Мне российского воздуха, ну, хотя бы глоток…
Я по миру брожу неприкаянной тенью,
Каждый день получая жизни новый пинок.

Я давно ничего ровным счётом не значу,
Для неё я пропавший и пропащий давно…
На дорогах чужих не найду я удачу,
А в родную Россию путь закрыт всё равно.

Я никто и нигде. Как я сам не заметил?
Для одних – диссидент, для других – сукин сын…
Здесь когда-то меня величали поэтом,
А теперь провожают только взглядом косым…

Нет давно ничего. Даже нет и нагана…
Я себя потеряв, вновь по свету брожу
И свобода моя стала мне – балаганом
И я в том балагане в главной роли. Я – шут…

Сотворение себя

Не спать ночами, мучаться над рифмой
И, как назло, а рифмы нет и нет…
Тот, кто в поэзии вдруг ищет жизни тихой,
Кто ищет славу, вряд ли тот – поэт…

Кто ищет ураган аплодисментов,
Кто душу выставляет напоказ,
Он, может, и поэт – поэт моментов,
Любимец публики, её король на час…

Стихи поэты добывают потом,