Когда уйдут другие старики,
Каким без них я буду человеком?
Зато никто не станет обвинять
В последнем слове на исходе века
Меня за то, чего им не понять,
Что был при жизни я лишь человеком.
Со всеми недостатками души,
С грехами и с обидами, а тело
Спешило жить, я вместе с ним спешил,
Мне быть последним в жизни не хотелось…
Три точки
Всё кончится обыденно и просто,
Смерть дань свою собрав, сойдёт на нет,
Но как всегда останутся вопросы
И кем-то не дописанный сонет.
Останутся слова вместо поэта,
Останется бессмертная любовь,
Останется и он. Не здесь, но где-то,
Чтобы когда-то повторить всё вновь.
Творить, страдать и умирая снова,
Успеть три точки в строчке дописать,
Уж если смерть бессмертия основа,
То можно что-то и не досказать…
Чума
Бреду по городу уже почти пустому
Во сне своём почти схожу с ума,
А смерть за мной идёт от дома к дому
И имя ей бубонная чума.
Над Нотр-Дамом чёрные метели
И пепел над Парижем от костров.
Не уж то я попал и в самом деле
На пиршество кровавое врагов?
И не укрыться от дыханья смерти
И душу даже в храме не спасти,
Но если вы не верите – не верьте,
Пока её не встретите в пути.
А я проснусь, кошмар забыть пытаясь,
Взгляну в окно – ни птиц и ни людей.
Я долго спал и я ещё не знаю,
Что наяву я скоро встречусь с ней.
…Из века в век приходит смерть однажды
Нас за гордыню нашу наказать,
Чтобы не ждать, когда нас Бог накажет,
И даже Богу будет нечего сказать.
Мы
Мы слишком верили пророкам
Совсем не верили себе.
В себе ценили лишь жестокость
И потакали лишь судьбе.
Мы жизнью собственной играли,