Ирония любви. …или просто – Свидание

– Свидание. – вмешивается мама.

– Даже не уговаривайте! Не могу – и всё! За последние четыре года отдохнуть решил по человечески, а тут… Попросите Владимира Андреевича, он свободен сегодня. А мне в парикмахерскую нужно спешить.

Снимаю халат; накидываю рубашку; стремлюсь к выходу, застёгиваясь на ходу; тот за мной приплетается, настаивает…

– О!… Бумажник забыл… – стоя на лестничной клетке, говорю, возвышая указательный палец к потолку.

Возвращаюсь обратно; закрываю дверь на замок; стою у окна, ожидая, пока тот уйдёт, наконец.

Убедившись, что Игорь Семёнович удалился, проверил карман: ага, бумажник на месте… Провёл старика, да так, что сам поверил, будто забыл его дома.

Неспешно спускаюсь по лестнице; выходя на шумную улицу города, направляюсь в сторону парикмахерской.

3

Солнечное утро июня – прохладный ветерок, шум листвы, жужжание машин на дорогах. Я иду вдоль тротуара, мечтательно задумавшись о предстоящем свидании. Людей на улицах города не много (не то, что в будний час пик). Навстречу девушка катит коляску. Ольга – кассирша нашего театра. Вышла замуж за проходимца. Тот и прошёл мимо, чего и следовало ожидать. Мальца только жаль, без отца вырастит. Я киваю приветственно. Заглядываю в коляску: оттуда лялька смотрит, таская соску полнощёким ротиком. Помахав младенцу двумя пальцами, я продолжаю свой путь.

Дойдя до перекрёстка, поворачиваю направо, наблюдая краем глаза столпотворение на обочине дороги. Сразу же за углом виднеется дверь парикмахерской, с висящей на стекле табличкой – «открыто». Захожу внутрь. Очереди нет. Повезло. Парикмахер подметает волосы.

– Стрижёте? – как бы, спрашивая разрешения войти, говорю я.

– Проходите. Садитесь. – указывая рукой на кресло, отвечает она.

Сел, пристраивая задницу, как можно более удобнее. Меня накрывают пеньюаром, завернув мягкую салфетку на шее.

– Как будем стричь? – спрашивает парикмахер, глядя в зеркальное отражение.

– Обычная, классическая стрижка: немного убрать, подровнять сзади, по бокам… – отвечаю, описывая руками вокруг головы.

Запустив пальцы в шевелюру, она натягивает прядь, срезает кончики ножницами.

– Вы видели, какая там авария произошла, на дороге?

– Видел скопление людей, но не видел, что авария.

– Ой!… Говорят: сын нашего губернатора, возвращаясь из ночного клуба, влетел в столб… В общем, насмерть разбился…

– Правда? Прямо – таки сын? – спрашиваю я.

– Ну… откровенно говоря, лично я не знаю, как выглядит сын губернатора… но… люди говорят – он. Может, кто – то из гаишников проболтался?

– Может и такое…

Затянулась маленькая траурная пауза в диалоге.

– А если б не сын, наверное, меньше говорили бы…

– Да, знаете ли, совершенно согласна! Людей столько бьётся на дорогах – ажиотаж, когда политики замешаны… Будто это вовсе не политики, а звёзды шоу бизнеса…

Эти парикмахеры… любят поболтать… но, отказать им в этаком пристрастии… ну, никак нельзя!… будут волосы рвать…

– Был такой случай… – продолжает она. – Звонят в дверь. Открываю. Женщина, спрашивает: «Мы тут проводим социальный опрос… вы пойдёте на выборы губернатора края?» Отвечаю: «Нет. Не пойду.» Она настаивает: «Ой, может всё-таки пойдёте? а то… все говорят: не пойду… не пойду… потом, возмущаются, почему никто не проявляет активность в жизни города?» Отвечаю: «Нет. Всё – таки не пойду.» Снова спрашивает: «Вы что? – не патриот родины?»

– А при чём тут патриотизм?

– Не знаю… говорят: «по результатам соц. опроса… по результатам соц. опроса…»

– По результатам соц. опроса выяснится на какую фамилию лучше всего выработали рефлекс граждан…

– Вот – вот…

Обсудив политическую жизнь города, и, приведя волосы в порядок, я встаю с кресла; присматриваюсь в зеркало, поправляя чёлку на правый бок; благодарю парикмахера, расплатившись; выхожу на улицу.

Толпа уже расходится. На месте аварии стоят двое гаишников, заполняя какие – то бумаги.

В общем – то, мне не очень интересно, что происходит… Больше заботит свидание. Я смотрю на часы: уже десять. Думаю: до вечера ещё далеко. Решил зайти в бутик, присмотреть новую рубашку, как раз находится рядом.

4

Вытянув руки вперёд, я держу две рубашки, прицеливаясь, какая из них лучше подойдёт для свидания: белая или голубая? Встав перед зеркалом примерочной, начинаю прикладывать к груди одну, затем другую…

– Лёха! Ты ли это?! – послышался мужской голос за спиной.

Я оборачиваюсь, гляжу: стоит мужчина, примерно одного возраста со мной; на нём приталенная рубаха сиреневого цвета, с белым воротом и манжетами.

– Хороша… только цвет лучше взять тёмно – зелёный… – бормочу под нос, оценивая внешний вид гражданина.

– Не узнал?! Степан – вместе учились в одной школе… Ну?

– И тоненький галстук – селёдку… Хотя, нет… галстук на свидании ни к чему… – продолжаю подбирать гардероб.

– На свидании обувь главное, чтобы была чистая… – советует гражданин, презрительно посмотрев на мои запылённые туфли.

– Степан?… Степан?… – тужу память, пытаясь найти связь между мной и этим гражданином.

– Ну?… Мы ещё подрались на физкультуре из – за того, что я прилюдно назвал тебя зелёнояйцевым крокодилом… Ты, тогда ветрянкой болел… увидел в раздевалке твою мошонку, расписанную в темно-зелёный горошек…

– Так, это было в четвёртом классе! – проясняется в памяти.

– Ну, да…

– Если вы испытываете чувство вины из-за происшедшего, то напрасно… – я не держу зла.

– Да, нет… Просто увидел знакомую физиономию… Дай, думаю поприветствую… узнаю: «чем живёт», «чем дышит»

Чёртов Степан! (думаю, глядя не него) Всё никак начальную школу не закончит… свалился на голову… Да, мне, вообще пофиг!… «кто ты» и «зачем»… У меня сегодня свидание!… четыре года пахал, как проклятая кляча… без сна и отдыха… единственный выходной за всё время… свидааание!… А тут, ты с мошонкой нарисовался!… в тёмно-зелёный горошек… Глаза у тебя, как тёмно-зелёный горошек!… и руки трясутся… не похмелился с утра?!… потеет, как свинья… чтоб тебя!… (мухи сожрали)

– Что ж, Степан. Рад встрече, Степан. Но, Степан. Спешу, Степан. Дела, дела, дела… – раскланиваюсь, держа под мышкой купленную рубашку, и, отходя шаг за шагом к двери, ловко удаляясь.