Часы времени. Лирика

Шепчет ей душевные слова.

А в моей прокуренной постели

Обретается бессонница сама.

Годы вспять не повернуть и время

Убегает стрелками вперёд,

Оставляя только то, что велено,

И черта последняя где ждёт…

Я ещё дождусь весны последней —

Если милость мне подарит Бог.

И пройдусь до станции соседней,

Чтоб до кольцевой добраться смог.

А там кончится весь заунывный город.

Свежий воздух льнёт к душе моей.

И покажется, что всё ещё не скоро

До моих последних этих дней…

…ночь луну качает в колыбели.

Тихий сон под щёчку положу.

Досмотреть его я весь сумею.

Только не будите, я прошу…

Опавшие листья

Носит ветер опавшие листья

Как листки недописанных слов.

Словно чьи-то пропавшие письма,

Не нашедшие адресов.

Осень, ты почтальон никудышный.

Почту всю растеряла свою.

А подумают там, что не пишут,

Ожидая в далёком краю…

В том краю, где любовь заплутала

Средь весны, в слезах юных берёз.

Где одна только память осталась.

Та, что в сердце своём перенёс…

Не корите осеннюю почту,

Что потеряны все адреса.

У неё нет таких полномочий,

Чтоб за нас наши письма писать…

Убегают аллеи куда-то…

Старый парк – почтальон для души.

Я ведь тоже писал вам когда-то.

Только ветер мой лист иссушил…

Ну, что поделать, вам не нравится Моне

Ну, что поделать, вам не нравится Моне.

Вся цветность мира – только «пили-были»…,