Смута. Поэма в трёх действиях

На базаре крик и веселье

Пьяный гам, в кабаках драки

Браги нам ещё долго хватит

А потом будет и похмелье

Заунывно скулят собаки

Утром этого воскресенья

«Говорят в кабаке, будто

Царь лукавый всех нас предал

Всех нас продал

Что басурманам, что католикам,

Что жидам»

«Кто сказал?»

«Да ну вот он сам

Васька-пьяница, вор поганый

Эй, стрельцы, да хватайте вора!

Не ушёл бы…

Какой боров…

Отожрался на нашей шее

И ещё же царя хает»

В зимних ставнях плетёт узоры

Злой мороз, и дымят печи

Ребятня зажигает свечи

И готовили мамки ужин

И такое казалось вечным…

«Вам соврали, —

Сказал пьяный

Друг побитого Васьки-вора,

– Сам я слышал

Придёт скоро

К нам блаженный

Перед мором

От Тобольска и до Гдова

Снизойдет на него слава

Вам же…

Вырытая канава

И ютиться у ней снова

Пить и верить, не чтя иного

Взгляда рядом на ваше слово»

Покосились

Опять брешет

Эта падаль

А мы привыкли

Жить вот так

Но сейчас сникли

Слишком трезво среди браги

Слишком душно и на морозе

«Все не спрячемся мы в овраги

Да в терновник лихой дороги

По Смоленской, по той дороге

Собираемые в ватаги…»