Ему было очень страшно.
Страшно.
В голове не было никаких мыслей.
Только страх.
Страх.
Ужасный, леденящий душу страх.
За себя.
И за нее.
Он знал, как опасен может быть этот человек.
Этот… этот…
Как он мог?
Зачем?
Это было так жестоко, так…
Она же любила его.
Любила!
А он…
Он…
Невыносимо думать о том, что она сейчас там, в его объятиях.
Что он сейчас с ней.
С ней…
Сейчас…
Когда она так беззащитна.
Когда он так опасен для нее.
Для них.
Господи!
Он должен что-то сделать.
Должен.
Боже, сделай так, чтобы она осталась жива.
Чтобы она была жива.
Она…
– Любимая!
Любимая! – кричал он, не помня себя от страха.
– Прости меня!
Прости!
Я приду за тобой!
Обязательно приду!
Только не умирай!
Прошу тебя, только не умирай.
Пожалуйста!
– Отчаяние захлестывало его, а страх за нее просто разрывал сердце.
О Боже!
Да что же это такое?!
Почему?!
За что?!
Ему казалось, что это не он, а кто-то другой сидит в комнате и кричит…
Кричит от ужаса, от горя, от отчаяния.
И еще от какого-то чувства, которому он не мог дать определения.
Чувство вины?
Нет.
Вина тут ни при чем.