в завалах рукописей старых,
в своей душе, что убивала
меня мечтами день за днём;
до слёз тревожила гитара,
вокруг все люди были братья,
но жизнь бедою – вал за валом –
врывалась в мой раскрытый дом.
Когда мне стало не по силам
жить безоглядно и безумно,
не помню я, но к жизни трезвой
мне путь Создатель осветил,
и так уютно ночью лунной
молчать с женой о чём–то милом
и знать, что нет холодной бездны –
есть небо, полное светил.
***
Живые истоки мои,
вы там, где ромашки и клевер,
где бабушкин домик стоит
забитым окошком на север.
Вы там, где в студёном пруду
скользят обомшелые щуки,
а ночью качают звезду
колючей шелковицы руки.
Вы там, где на каждом шагу
тропинки далёкого детства,
где неторопливо могу
в себя,
словно в реку,
вглядеться…
Василию Молчанову
…Вечер взбодрил
снег,
рассеребрил
темь,
бледной луны
бег
пенит ветвей
тень.
Дальних огней
свет
сердцу донёс
вдруг:
долго тебя
нет,
юности мой
друг.
Верю, что ты
там,
где–то вдали,