Потом был месяц чудный – май,
Один из самых, самых редких,
И бились чувства через край —
У нас с волчицей были детки.
Я их вылизывал, любил,
Их у меня, увы, не сотни,
Но вот беда – их подстрелил
Один удачливый охотник.
Я не в обиде на людей—
У них свои законы,
Но есть законы у зверей…
Моих волчат любимых стоны…
Мне не дают они покоя.
Я жду убийцу у реки…
И если сбудется такое,
Крепки еще мои клыки…
Вспомним всех
Раньше я думал, что жизнь бесконечна,
Раньше я думал, что жизнь, как река:
Полноводна, бурлива вечна —
Потому и валял чудака.
Только думаю нынче иначе:
Почему не унять бы коней,
Мне, гоняясь за птицей – удачей,
Вспомнить тех, кто милей и родней…
Вспомнить мать и в окно постучаться,
Ей так нужен мой ласковый свет,
Принести ей улыбку на счастье,
Свою нежность, улыбку в ответ.
Разве это так глупо и мало,
Если друг протянул тебе руку?
Если понял, что жизнь не пропала,
Если в сердце развеял он скуку?
Если солнце увидел и вновь,
Взял рюкзак – за грибами, вперед!
Он поверил – есть дружба, любовь!
Пусть не ждет вас беда у ворот.
И смотрите на трудности проще,
И влюбляйтесь, как заново, в жизнь,
И в весенних березовых рощах
Притупите обиды ножи!
Все пройдет! Все умрет! Все растает!
Растворится и наша беда!
Только песня любви не увянет,
Ни сейчас, ни потом, никогда!
«Вот он север, вот восток…»
Вот он север, вот восток…
Счастье где – то далеко…
Мир красив и мир жесток.
А кому сейчас легко?
Вот вам праздник, вот беда.
Так легко быть уязвимым,
Но удача, как всегда,
Улыбнется терпеливым!
«Я давно не ношу часов…»
Я давно не ношу часов,
Чтоб не видеть, как наше время,
Закрывает в душе засов
И меня превращает в кремень.
Я не слушаю, чьи – то прогнозы,
Не считаю в печали дни,
Все сомненья в душе – занозы,
Ни к чему мне, друзья, они.
Не для этого я родился,
Чтобы сеять в душе печаль,
Но поэтому я влюбился
В золотую, как осень, даль.
Я иду по лесным просторам,
Горсть рябины в моей руке,
Впереди, где синеют горы,
Белый лебедь плывет в реке.
Я устал от пустых разговоров
И теперь вот в лучах зари,
Я так пьян от лесных просторов,
Где токуют взахлеб глухари.
Осень жизни
Да года наступают на пятки,