Он падал вниз словно звезда.
Опять в блаженной эйфории
Время несчитано прошло,
Угасли чуда ощущения,
Чувство обычное пришло.
И с каждым разом это чувство
Их начинало напрягать,
Хотелось, вновь одевши крылья
Над «темными» людьми летать.
Но порошок – болезнь богатых,
Не по карману нищете.
Возможность есть успеть привыкнуть
И жить с мечтою в маете.
Потом, чтоб экономить зелье,
Дело дошло и до шприцов…
Жизнь превратилась в вечный поиск,
Он стал на путь конца концов.
Ведь экономилось лишь зелье,
А человек скорей сгорал,
Эффект усилив многократно
Себя быстрее убивал.
И блеск от первых ощущений
Уже забылся им давно.
Упрямой силой его гнуло,
И ныло все его нутро.
Цилиндр шприца раствор заполнит,
Кристаллов сжиженных огнем
И туго поршень вверх отходит,
Пространство, открывая в нем.
Словно курок взведен теперь он,
В затворе доза залегла,
Кубы отмерены шкалою
И целит острием игла.
Трубопровод сожмет резинка
И в вену врежется игла,
Контроля каплю, поршень втянет,
Густую будто бы смола.
Ценой себя раствор подкрасив
В ней растворится без следа,
Подобно всем на тот путь ставшим
И сгинувшим в нем навсегда.
Жгут сброшен, палец жмет на поршень,
Игла заряд впускает в кровь,
Взлет с долгожданною волною,
В бездну паденье вновь и вновь.
И ломка каменной плитою
Сползет с чуть сгорбленной спины,
Слегка подрагивают пальцы,
Тошнит приятно, нет слюны.
Не хочется про завтра думать,