О себе не сочиняют од,
Но, поверьте, знаем, чем он дышит,
Этот удивительный народ.
Он не хочет жить под тёплой крышей,
Выбрал навсегда такой удел.
О себе когда-нибудь напишет,
А сейчас – здесь много важных дел.
* * *
По земле не ходят наши Боги,
С сединой в широкой бороде,
И не Тот, Кто с неба смотрит строго,
И не Тот, Кто бегал по воде.
Им не по плечу пути-дороги,
Полетели мифы кувырком.
Налегке не ходят наши боги,
Наши боги ходят с рюкзаком.
* * *
В горах горит костёр большой,
Сливаясь с красками заката,
Свои стихи поют ребята,
Что вечно молоды душой.
В лесу горит костёр большой,
А впереди ещё расчёты,
Цветные карты и отчёты
У тех, кто молоды душой.
В степи горит костёр большой,
Взлетают искры к поднебесью,
То ничего, что здесь безлесье
Для тех, кто молоды душой.
* * *
Вслед бегут за стыком дня и ночи
По России точечки костров,
У костров геологи хлопочут
И на время воздвигают кров.
Как волниста ниточка маршрута!
Стоит только выйти за порог:
Здесь – дорога повернула круто,
Здесь – в помине не было дорог.
Все дожди маршруты оросили,
Все снега засыпали следы,
Исходили ноги пол-России,
Отмечая залежи руды.
Не за славой, за рублём, наградой,
Что дают героям, там, в Кремле.
Он идёт, ему немного надо:
Отыскать, что спрятано в Земле.
* * *
Чтобы было вспоминать о ком,
Поброди по Родине пешком,
И хоть одного, по крайней мере,