Напоследок. Поэтический постскриптум

Мой роман

Я свой роман ещё пишу.

Надеждой радостной дышу.

Слова любви в нём не остыли —

Мои слова, а не чужие.

И над строкой моих страниц

Порхает бабочка ресниц

Твоих, ещё не понимая,

Что я тобою называю

Всё то, чем я сейчас дышу

Всё то, что я ещё пишу

В этом Мире

Всё в этом Мире непреклонно

Идёт от сущности Творца —

И это таинство иконы,

И вдохновение резца.

И мысли светлой озарение,

Что открывает жизни новь,

И наше громкое рождение,

И наша первая любовь.

Начало в сущности любое

Приходит явью от Творца.

Но только Мы, своей душою,

Его доводим до конца!

Язык судьбы

Судьбы гроссбух мне с полки машет —

Прогнозы жизни всей там наши.

Мне б взять и полистать страницы —

Все до конца, не полениться.

Да только трудное занятие,

Когда язык так не понятен.

И вроде писано по – нашему,

Но только это дело зряшное,

Когда и так и сяк читаешь

И ни черта не понимаешь…

Исповедь «нелегала»

Позабыт – позаброшен

В австралийской глуши.

Был туда я заброшен,

Чтоб их тайны раскрыть.

Так давно это было,

Что не вспомнить уже.

И семья позабыла

Где – то там в Волочке…

Под провалом был сколько,

Сколько отдано сил.

Даже взносы в посольство

Рисковал, но носил.

Знаю, всё по – другому

Там нынче у вас.