Дневник одинокой поэзии

На лице не отражу,

Моё сердце песней льётся,

А душа стихи кричит,

В этом мире без вопросов

Я по жизни индивид.

От такого врач явно пришёл в удивление, я написал это за считанные минуты. Я сказал, что мы можем это обсудить, а также у меня есть ещё что добавить простыми словами. Но, по всей видимости, он решил, что хватит уже с меня. Добавив, что после ряда обследований и анализа беседы, я смогу быть свободен.

Я не знаю, почему они со мной возятся. Я не знаю, что со мной. Я думал и размышлял об этом до выписки, потому мой творческий процесс приостановился: я не мог писать, редко ел, в основном смотрел в окно, думал, бродил по палате.

В исследованиях – ничего. Анализ показал, что я не сумасшедший, но и не совсем обычный человек. Медицинская карта пополнялась симптомами, но опять никакого диагноза, вновь риски… Риск и страх того, что, в один из отведённых мне дней, меня не станет. Потому я и начал писать. В надежде, остаться в этом мире навсегда. Смерть – и друг и враг деятеля искусства. Радует, что хотя бы больше мне не придётся сидеть в этой скучной палате. Меня отпустили домой.

Я дома. Меня не было здесь всего лишь десяток дней, а я уже чувствую атмосферу пустоты. Или здесь всегда было пусто? В доме стоит запах сырости и пыли. Это мой андеграунд, моя обитель. Ещё несколько дней я провёл не выходя из дома. Я думал о том, что бы я хотел написать, что донести до людей? Мне необходимо было вдохновение, и я отправился за ним в тот самый парк, из которого когда-то бежал сломя голову.

Вечерело и парк был пуст, такой чистый и невинный, сидя здесь я чувствовал переполняющую меня меланхолию. Я записывал всю красоту здешней природы: качающиеся деревья, колыхающаяся трава, мутный от водорослей пруд, небольшое семейство уток, стаи голубей и воробьёв, закат… Закат. И девушка. Ещё одна – подумал я. Но нет, эта девушка была необычной. Девушка в белом платье, её рыжие волосы развивались на ветру. Она словно была частью этого парка, будто сливаясь с его красотой. Я не заметил, как она оказалась возле меня.

–Ты писатель или поэт? – спросила она меня.

–А что поэт не может быть писателем? Или писатель – поэтом? И те и другие пишут, разве есть разница?

–Я тоже так думаю. – она мило улыбнулась. – Можно присесть?

–Конечно. Тем более я всё равно уже собирался уходить.

–Тебе вовсе не обязательно…

–Но я ухожу.

Я быстрым шагом направился к себе домой, не сбавляя темпа до самого выхода из парка. Мне всегда претило пустое общение. Я всю свою жизнь был один, сам по себе, независимый и самостоятельный. Я живу так, как я сам того хочу.

Я не знаю почему, но я думал про эту девушку. Она стала для меня неким вдохом свежего воздуха.

Я вспоминаю о тебе,

Рисуя строки на бумаге,

И образ твой, почти всегда,

Всплывает вновь перед глазами.

Я помню волосы твои,

Что, словно пламя, развевались,

Я помню то, как мило ты

В глаза мне улыбалась.

Мне нечего тебе сказать,

Я подружиться даже не пытаюсь,

Я лишь живу, как сам хочу,

И горд за то, чем занимаюсь.

Я помню страх в глазах твоих

И мира отречённость,

Я и писатель и поэт,

Но я не облегчу твои страданья.

Не знаю почему, но на следующий день я вновь пришёл на тоже самое место. Я не хотел увидеть ту девушку. Я хотел увидеть тот же самый образ грусти, страдания, чистоты и невинности, девичьей простоты. Я хотел видеть тот образ, что так вдохновил меня. Я гнался за вдохновением. К моему удивлению, на том же месте, сквозь ту же самую девушку, я увидел тот же самый образ – образ моего вдохновения. Она сидела на той же лавочке, под тем же клёном. Я видел её вчера, но внутри меня играли нотки знакомой мне меланхолии. Я смотрел на неё, а сердце словно чувствовало будто лето забирает её жизнь, превращаясь в осень.

–Можно мне… – я даже не успел договорить.

–Да, конечно, я всё равно собиралась уходить.

–Но я не имел ввиду… – она будто собралась обрывать каждую мою фразу.

–Я знаю. Я всё знаю. Тебе не нужно произносить звуки, чтобы говорить. – она убежала, как и я совсем недавно.

Мне не нужно произносить звуки, чтобы говорить – я запомнил её фразу до конца своих дней. Мне хватило того мгновения, на который я увидел её образ, её душу для того, чтобы проникнуться вдохновением. В парке я просидел ещё примерно час. Всё это время я потратил на то, чтобы поговорить с ней.