Зима, как повод

Разорвав губительную нить

Средостений заскорузлой лжи.

Пусть она, проклятая, лежит.

Мы ее не тронем. Правда есть.

А тогда – зачем скупая лесть?

Для чего, по сути, нам она?

В мире правды больше не нужна.

А куда податься ей еще?

Этот мир, признаться – обречен,

Если он не справится с грехом,

Что готов разрушить общий дом.

Вот об этом я пишу стихи,

Хоть они, наверное, тихи.

Но они однажды прогремят,

Как угроза или русский мат,

Оглушив сознание людей.

В мире мыслей, строчек и идей,

Для того поэты нам нужны

Чтобы той, ну как ее там? лжи

Становилось меньше у всех нас.

Надо это помнить каждый час.

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Рифма пепельного цвета

Разливается лавой строка,

Застывая в неведомой форме:

Словно шерсть постмодерна, легка,

Ведь ее – ничего не испортит.

Под толстенною кожей из букв

Все пульсирует гулкое сердце,

Разрывая сосудистый звук,

Не пытаясь при этом согреться

Проживанием избранных дней

На начальном этапе, в могиле

Для поэтов, что смерти – лютей,

Хоть о ней мы давно позабыли.

Поднимается строчечный пласт

От давления памяти снизу.

Свет молитв – до сих пор не угас,

Ведь от нас в постоянстве зависит

Тех расплавленных в Боге минут,

Выделяющих соки искусства,

Пузырясь, что на небо идут,

В свете звезд, помогать Иисусу,

Расчертить магматический мир

По кусочкам бесформенных правил,