113 горелых спичек. Стихотворения

Являясь его частью, лишь противна мне!
Я думаю, стандарт вот этих фраз
Обычно усыпляет души,
Но не сегодня.
Сегодня, не твой час!

Ты воплощенье общих лишь понятий!
Перед лицом единобытия
Ты не способна продолжать
Свое существованье, и потому
Рассейся, словно дым в ночи,
Будь поглощенной критикой Безумия —
Уйди!

Смерть:
Хо – хо! Сегодня в сеть небытия попалась
Редкостная птаха!
Откуда ты? Какая область бытия
Тобой так сильно завладела?
Пожалуй, со времен героев
Я не встречала более отчаянной души!
Поведай мне – откуда ты.

Человек:
Тебе ль не знать, угодница богов,
Что я продукт лишь своего сознанья?
Я сам творю те истины, которым нет названья!
И потому мое все существует вне людей,
Вне времени, вне пониманья…
Вне жалкой сферы той,
Где Бог тебя хозяйкою поставил!..

Они слепцы для всякого, кто смел прозреть.
А ты – лишь вещный атрибут их.
Ба! Ты этого не знала – вот беда.
Ты думаешь, что невозможно выпрыгнуть
За рамки бытия,
Не будучи отмеченным божественным
При этом?..

Так знай же, Правильностью в этом мире
Является ошибка нашего Творца,
Которая своей неутолимой жаждой жизни
Доказывает нам лишь то,
Что мы желаем сами видеть!
Рассудок наш устроен так,
Что знаем лишь о том мы,
О чем до нас они уж знали, —
Познанием зовется это среди них…

…Ты – символ страха перед тем,
Что им познать не удалось,
И вот они прикрылись внешностью твоею,
От ужаса убраться в «мир иной»!

Но времена трусливых тварей миновали!
Я первый среди тех,
Кто из безумья
Разум сотворил!
Средь хаоса ошибочных понятий,
Которыми я мир теперь пленил!
Тебя еще Эпикур пригвоздил
К позорному столбу схоластики сухой,
Сегодня же игрушкой станешь ты для тех,
Кто по ту сторону уйдет,
Кто через Мост мой перейдет…

    1998

«Я тысчу раз хотел у Вечного спросить…»

Я тысчу раз хотел у Вечного спросить,
Что делать мне под солнцем этим смертным,
Что говорить, как дальше быть,
Как мощь свою в Орудье превратить,
Как мир мне новый сотворить,
И как Сомненье в ссылку к Разуму отправить…

Но каждый раз мои уста звук человеческого языка,
В гудящий рокот превращали,
И эхо мрачных слов,
В душе лишь катастрофой откликалось.

Мне бы молчать и слушать лишь себя,
Но вечное искал я на Базаре,
Где есть всему цена.
И торговаться не умея, я продавал свое чужим,
Взамен лишь недогадки получая…

Однако, милая моя – Проказница – Судьба,
Мне как – то встречу подгадала.
Средь вороха ушедших дней,
Меж старых мыслей, на бумаге поистлевших,
Я вдруг нашел того, кого искал и кем потерян был.
Он признавал всегда свое лишь «я»,
И стадному он не был никогда покорен,
Он мучился, страдал, не зная, что такое человеческое горе.
Испытывая страх лишь вечных катастроф,
Он доверялся лишь бумаге.
Себя прекрасно ей он подарил,