но больно вольно
перекати-полем
по крышам,
спящим стоянкам, неоновым светом
и гудением мух по забегаловкам, речью
прохожих над булыжником
мостовых, осколком мёртвого бога
на пыльных дорогах
лета,
заросшего сорной травой… Вечно…
Неприметный
человек в фетровой шляпе
и, сплетённом из капель
дождя, сером пальто докурил сигарету,
и, отразившись в бутылочном
стекле
города
призрачным
пассажиром
на дымном крыле
ворона,
демиурга трамваев с невидящим глазом,
исчез… Под красным
умирающим солнцем
вернётся
он, чтобы закрыть глаза и этому миру…
Сказка о Сне Ноябрьском
Колёса маршрутки, как лезвия бритв
по артериям луж. Окатив
с головой религией
ноября,
они исчезали в парах, на свет фонаря,
выдыхаемых диггерами
из распахнутых люков. Придётся пешком…
Над вечерней аллеей шёл снег…тихо…
Кто-то плакал, там, меж ветвей:
это плакал Сон…
Он
был маленький, из жёлтой клееной ваты,
старых ёлочных игрушек и пустых площадей.
а потом он говорил
и убаюкивающий его крик,
как по канату,
поднимался в небо цвета индиго.
Октябрь. Дом,
разветвлённый до масштабов планеты…
Я жил здесь всегда,
а сейчас сижу за столом
у окна,
что-то пишу.