Майор Морг. Альманах

Я замычал и задёргался было,

Только затянуты с бешеной силой

Были бичёвки, которые мы,

Кстати, упёрли ещё из тюрьмы.

Сталью блеснула заточка кривая

И, улыбаясь гнилыми зубами,

Голосом вкрадчивым, тихим, спокойным

Заговорил вдруг со мною Брандспойт :

– «Право, какая-то реакция странная…

Хули ты думал-то, вафля ебаная?!

Ну вот прикинь, по хорошему так, -

Нахуй нам нужен был жирный тюфяк?!

Только для этого разве и нужен, -

Чтобы чуть что – захуярить на ужин!

Ради такого вот светлого дня

Вся и провёрнута эта херня!»

Я обосрался, заёрзал в говне.

Все засмеялись, склонились ко мне

И зашептала поганая свора

Смерти считалку мне на уши хором : Ты не первый, кому пизда!

Ты – консервы! Ты – просто еда!

Ты не первый, кому пизда!

Ты – консервы! Ты – просто еда!

(Ноябрь 2023)

«НА ЖИЗНЬ ПОЭТА…»

Будь проклят миг, когда я, несмышлёный, В истории, решив оставить след, Уверовав ,что больно одарённый, Повесил на себя ярлык «поэт»!

Бродил по паркам я в пальтишке сером, Встречался взглядами с различными людьми

И сразу, не привыкший к полумерам, Считал их мудаками и блядьми.

Что ваша жизнь, ничтожные созданья?

Раз в месяц ебля? По утрам кефир?

Не обмануть вам постулаты мироздания!

Идёт к концу кровавой плоти пир!

И будь ты хоть министр, хоть стряпуха,-

Отнюдь ты не творения венец!

И в дверь однажды позвонит старуха

Костлявая, с косой наперевес.

Я мнил себя Некрасовым, Твардовским

И поздней осенью частенько, по ночам, Худой прыщавой девке с грудью плоской

Стихи читая я в штаны кончал.

И если иногда в угаре пьяном

Мне в туалете делала минет

За деньги приглашённая путана -

Я хвастался : «А знаешь,я- поэт…»

Мне всё казалось жутко прозаичным,

Весь мир тогда ценил я в медный грош.

Я был таким неистовым, лиричным, Куда всё проебалось? Хуй поймёшь…

Мечтал когда-то поражать стихами

Смазливых тёлок шипко юных лет.

На деле ж я корячусь перед вами, А тёлок чё-то не было и чё-то как-то нет…

Поник тогда я головою русой,