– Маловата, конечно, но как-нибудь. – Розы не хотели в глину. – Вот участь: стоять в толпе и ждать, пока не сдохнешь.
– Кончай уже поэта корчить из себя. Поэты рано умирают, а у меня на тебя есть планы.
– У них, наверное, тоже были планы? – Перевел я взгляд с цветов на фотографии. Им вроде как цветы понравились. – Родня?
– Да, тетушкина, ну и моя тоже.
– Она здесь жила?
– Ее мать. Ее уже нет. Я здесь после ее смерти ничего не трогала.
– Почему?
– Не знаю, страшно как-то. Не хотела ворошить.
– Не всю бабушку еще вынесли.
– Ну ты полегче. Не беспокойся, бабушки здесь уже нет.
– Я же образно.
– Получилось без-об-раз-но, – сказала она с грустной улыбкой по слогам. – Думай, когда говоришь. Бабушка была супер.
– Это она читала? – Поднял я томик «Гарри Поттера».
– Ну да. Попросила что-нибудь под глинтвейн у камина.
– Ну и как ей?
– Говорила, что под нее очень хорошо засыпается.
– Вечным сном.
– Лёва, веди себя прилично.
– Я понимаю, тебе нелегко об этом шутить. Я держусь как могу, а рядом с тобой это сложно.
– Бабушку не трогай.
– Вот-вот, я тоже ощущаю ее присутствие.
– Нет ее здесь от слова совсем.
– Хорошо, а то я чувствую запах старины.
– Я обожаю старину.
– От тебя? Я бы заметил.
– Я обожаю старину Льва. Он видит во мне только прекрасное. А между тем люди не стареют только на фотографиях.
Мне кажется, мы провалялись на диване неделю, целую неделю я изучал фотографии, Фортуна рассказывала мне о своих предках. Мне в этом плане повезло меньше, я ничего не знал о своих. После того как прадеда репрессировали, все стали осторожны и предпочитали забыть прошлое, дабы не портить им настоящее, перестали друг другу передавать свою историю. Будто включился режим исчезающих сообщений.
– Мы так с тобой можем вечность пролежать.
– Легко.
– Надо что-то делать.
– Сделай.
– Давай ты первый.
– Кофе будешь?
– Давай.
– Сахар нужен?
– А ты что, уходишь?
– Нет, я еще не все фотки посмотрел.
– А кто тебя заинтересовал?
– Этот кот, он тоже из ваших?
– Кот?
– Ну да. Очень похож на кота. Очень самодовольный и независимый.
Хитрое черно-белое фото посмотрело со стены с одобрением, замурлыкав в ответ.
– Так кто этот кучерявый блондин?
– Рыжий.
– Рыжий кот Васька.
– Нет, не Васька, это проклятие нашего рода. Мне кажется, я в него.
– В смысле?
– Я буду тебе изменять.
– Я знаю.
– Откуда?