Праздные сказки. Сборник

Другой бессвязно вам ответит:
«Стихов не пишет тот, кто сыт,
К деньгам и власти тот, кто метит»

А третий скажет: «Я – поэт!
Я нахожу в себе призванье
Творить нетленное…» О, нет!
Он обуян лишь графоманией.

А ты? И я из тех несчастных,
Кто подхватил недуг лиричный,
Но не способен мысли ясно
Изречь. Неясен гомон птичий,

А он нам кажется чудесен,
Как на заре в росистой роще
Мы одурманены от песен,
Любви у бога себе просишь.

Охватят чувства, ты захочешь,
Как птахи эти, петь рассветы,
Но твой язык коряв, неточен…
Не каждый может быть поэтом.

Гляжу в небо

Кто досконально знает
Устройство мирозданья:
Ученый, эзотерик, поэт ли,
Святой ли посвященный?
У всех без исключенья
Отрывочные знанья,
Мыслитель ли философ,
Фантаст ли, маг, ученый

Лишь мизерную долю
Про мирозданье знают.
Вселенная – загадка.
Волна лучей фотонных,
Частиц элементарных
Не достают до края:
Без края бесконечность,
Материй темных зона.

Антенны, телескопы
Спектрально тонким слухом
По небу всюду рыщут,
Лишь слышат шум реликтовый,
Как отзвук, эхо взрыва.
Объять ли хватит духу
Умом проникновенным,
Не стоит и рассчитывать.

Приличные девчонки

«На этот раз, увы, приехал холостой…
Слышь, Толик брат, минуточку постой,
Ты здешний – знаешь всех девчонок,
Как сердцеед любитель, искушенный,
В поселке есть приличные невесты?
На танцах ли, получше знаешь место,
Возьми с собой проветрится на вечер,
Войти в компанию с тобою будет легче»

«Девчонки есть: приличной ни одной —
Забавы ради, не рвутся стать женой.
На нашей улице, и даже на соседних
Остались лишь распутницы и ведьмы.
В одну компанию похаживал с Петровым,
А там хакасочки без комплексов, готовы
Всю ночь за выпивку, еду и сигареты
Развлечь любого… Нужно тебе это?»

«Конечно нет, я этим сыт по горло,
Любую блажь исполнить может Город.
А у меня теперь благие намеренья,
На жизнь переменилась точка зренья:
Семья – обуза, но без семьи нельзя.
Такие, как Петров опасные друзья,
С молодости портит девчонок, и не счесть…
Приличные девчонки в поселке точно есть»

Расхлябанность чувств

А нынешний улов, так, мелкая рыбешка,
Нет мысли путной, мысли – таракашки…
У жизни месть – под мышкой вошка.
А в голове, брр гадость, одни какашки.

Бывает! Что?.. Слова принес с помойки.
Где лирика, поэт? Любовь и вольность…
Я сам себе один, осиротела койка…
Бесчувственный!.. А вот душе-то больно.

И теплый дождь мешает мне поплакать,
И август на дворе, и я среди травы…
Улов мой нынче так… рыбачил ли, однако?
Раздробленность ума и тяжесть головы.

То – есть! Пред зеркалом… ну-ну!..