Откуда наваждение такое.
Мне тоже трудно
Мне тоже трудно, жизнь моя
Не вся же соткана из счастья.
Но, почему-то, верю я,
Что одолею все ненастья.
Все беды, горечи невзгод
Пройдя, познаю радость жизни.
И каждый день мой, каждый год
Наполнится великим смыслом.
Не могу весёлым притворяться
Не могу весёлым притворяться
В час, когда мне впору слёзы лить.
Если сам не понимаешь счастья,
Смысл его никто не разъяснит.
В чём оно, и из чего, то счастье? —
Самый трудный для людей вопрос.
Задаём, его мы очень часто,
А ответ, он неизменно прост —
Счастье в том, что ты живёшь на свете,
Трудишься с другими наравне.
Но порой, не понимая это,
Счастья ищем мы на стороне.
Не сумею, не смогу
Не сумею, не смогу
Позабыть я время детства —
Наши игры на снегу,
Наши радостные песни.
Холод, зной ли, никогда
В жизни мы не унывали.
И минуя нас, беда
Чёрной тучкой проплывала.
Мы не думали о том,
Что у взрослых всё иначе.
Был весёлым детства дом,
А теперь о нём мы плачем.
Не хочу угрюмым слыть
Скромен, прост я, не таю
На судьбу свою досаду.
Есть ошибки – признаю.
Совершать их вновь не надо.
Не хочу угрюмым слыть.
Если даже очень трудно
И стараюсь бодрым быть,
Торопясь всё время к людям.
В них и счастье, и добро,
Мудрость от речей глубоких.
Где б я ни был, всё равно
Не останусь одиноким.
Речь людей, их говор, смех
Наши души оживляет.
И не зря они нас всех
В жизнь одну объединяют.
Певец
Тот, кто себя считает идеалом,
Поднявшись над восторженной толпой,
Тот о себе наверно знает мало —
Талантлив он, но вовсе не святой.
Дал бог ему прекрасный, звонкий голос,
Великий дар природы оживив.
Но жизнь его нерадостная повесть
Неразделенной, горестной любви.
Всегда в плену красавиц чернооких,
Супруге верным быть он не сумел.
В измене мало радостного прока.
Она ушла, а он всё пел, да пел.
Жил, находясь в плену у вечных странствий —
Талант простором мира дорожит.
Не ощущая сердцем постоянства,
Свободно, вольно он приучен жить.
А жизнь пройдёт, промчится незаметно.
В красивом счастье захлебнутся дни.
Но никогда певец, уже не встретит
Верней своей доверчивой жены.
Игрок
Кто проиграл, тот милости не просит,
Дрожа от злости, завистью горя,
Бросая вверх, к деньгам поближе, кости.
И, может быть, играет он не зря.
Игрок, игрок, надейся, на удачу!
Игрок, игрок, вновь губу прикуси
И на лице улыбку обозначив,
Держись игрок, пока хватает сил.
И всё же, я не верю почему-то
В везение его. А за окном
Уже бледнеет сумрачное утро.
Но игроки, как прежде за столом.
Идёт игра, ей время неподвластно.