Душа ликует,
лишь за перо берусь я.
Пусть путь поэта
всегда непрост, коварен,
но нет предела счастью,
когда стихи прольются…
* * *
Поэту мало
владеть земным простором —
в миры вселенной
желает он проникнуть,
чтобы строки? звучанье
наполнить совершенством…
* * *
Когда стихает
последний звук вечерний,
ко мне приходит
фантазий рой волшебный —
душою правит Муза…
III. Немного русской грусти
* * *
Зонтом укрывшись,
стою с дождём в обнимку —
нас двое в мире…
Дождь шепчет мне о счастье,
которое случится…
* * *
Спит под ракитой
старик, в пути уставший,
на ветке рядом
ворон-скиталец сидит —
два одиночества…
* * *
Устав от ссоры,
мы в ночь и дождь уходим,
забыв про нежность, —
так дым уходит в небо,
когда сгорают жизни…
* * *
Тебя всё помнит:
и сад, и та скамейка,
где мы с тобой встречались,
повсюду взгляд твой вижу
и жду… жду и печалюсь…
* * *
Украдкой ночью
встретились нынче в саду
лишь на мгновенье —
одной росинкой, милый,
не утолить мне жажды…
* * *
Плывут и тают
за горизонтом тучи —
я вместе с ними
на волю отпускаю
весь груз своих печалей…
* * *
Так далеко ты…
Снега… снега… От боли
застыло сердце…
Едва ль я вспомню голос
и рук твоих касанье…
* * *
В саду осеннем
смотрю на хризантемы —
не скрыть печали:
не все цветы и люди
весну свою вновь встретят…
* * *
Цветок последний
уныло опадает…
Так, не дождавшись
любви твоей и ласки,
и жизнь моя уходит…
* * *