На сердце. О наболевшем…

Но лишь бы мне не быть с тобой.

Что для меня жизнь

Для меня жизнь что-то по типу хобби,
Занимаюсь так, изредка, шутки ради.
Захожу, я в сети, я в лобби,
А вокруг мир плывёт. Всё как сзади.
Расслабляет игривое нечто в бокале
И новый парфюм. Ну а что?
Залипаю на бред на Первом канале.
Вот так и плыву. Ни во что.
Живу и кайфую. Могу так.
И мне всё до звезды порой.
Угараю с нелепых шуток,
Наслаждаюсь негаданной мглой.
Я листаю тик-токи часами,
Смотрю я прикольный сериал.
Наслаждаюсь, короче. А с нами
Тот, кто в жизнь эту нас же призвал?
В чем вообще заключается разница
Между сном и лежаньем в гробу?
Жду субботу. Сегодня пятница.
Усталость прямо на лбу.
Да, я кайфую. Живу же.
Жизнь дана мне не просто так.
Я смотрю, и я радуюсь луже;
И пусть скажут, что я дурак.

Простите, меня нет

Простите, меня нет. И что же?
Был ли этот стих ничтожен?
И что искала в нем? Себя?
Меня уж нет, пора понять,
Кого-то в чем-то обвинять
Уж смысла нет. Подавно.
Я поняла недавно,
Что если нет меня, нет боли,
Нет жажды жить, нет жажды воли;
И словно птица в небесах,
Я разбилась в пух и прах.
И меня больше нет. Простите.
Вы меня, я прошу, не ищите.
Был ли досуг так полезен?
Был стих таковым, будто слезен?
Я так старалась и искала,
Себя случайно потеряла
Я в том стихе. Мне было больно?
Никто не принял хлебосольно,
Никто не рад, никто не ждёт,
Тоску уж с завистью жуёт,
И ищет горе не в себе,
А в чьей-то сахарной губе,
И в чьих-то ласках и словах,
Что рассыпаяся на прах,
Звучат минором в моем мире;
И будучи мишенью в тире,
Я пропадаю на века,
Где я-то есть, но далека.
Простите, меня нет. Простите.
Меня вы больше не зовите,
И радость во другом ищите.

Жизнь – полотно, а я его тку

Жизнь – полотно под моею рукою,
Станет прекрасной и милой главою
Моей истории. И в конце
Что-то представится тёмным,
Или бежевым, или звёздным
На моем скрипучем крыльце.
Будут скидки и распродажи,