Когда молчание кричит

Она закрыла видео и положила телефон на диван рядом с собой.

– Нет, я не знаю… или знаю, но боюсь сделать выбор, – призналась она, глядя в пустоту комнаты.

Настя снова взяла плед, обняла его, как будто он мог защитить её от всех тревог, и закрыла глаза. Она устала – от мыслей, от переживаний, от себя самой.

– Завтра. Завтра я разберусь. Или хотя бы попробую, – прошептала она себе, словно пытаясь убедить, – А может все разрешиться как то само собой?

Но даже в этих словах звучала неуверенность, оставляя её в плену собственных чувств и сомнений.

Глава 2. Следы в сердце.

Анастасия лежала на диване, с головой укутавшись своим любимым пледом. Мягкая ткань согревала её и будто защищала от всех тревог, которые не давали покоя весь день. Телефон всё ещё лежал рядом, но экран давно погас, оставляя её один на один с мерцающим светом настольной лампы.

Её веки начали тяжелеть, словно невидимая сила тянула их вниз. Настя попыталась бороться с сонливостью, но усталость оказалась сильнее. Она перевернулась на бок, прижимая плед ближе к лицу, чтобы чувствовать его уютный запах – запах дома, безопасности.

"Может, сон поможет. Может, хотя бы во сне я не буду думать о них," – мелькнуло в её голове.

Но даже в эти последние минуты перед сном мысли о Денисе и Андрее продолжали тенью преследовать её. Она вспомнила доброжелательные сообщения Дениса, его лёгкую манеру разговора. Это было новым, свежим. И одновременно вспомнились моменты с Андреем – встречи, общение, смех, его уверенный взгляд.

"Почему всё не может быть проще? Почему я не могу просто выбрать и быть счастливой?" – подумала она, ощущая, как в груди снова что-то сжимается.

Её взгляд скользнул к потолку, но перед глазами всё расплывалось. Плед мягко обвил её тело, даря почти материнское тепло. Дыхание стало ровным и глубоким, а мысли начали растворяться, уносясь куда-то вглубь подсознания.

– Завтра… я подумаю об этом завтра, – прошептала она, уже почти не осознавая своих слов.

Сон подкрался тихо и незаметно, как тёплый ветерок летним вечером. Настя заснула, укрывшись своим пледом, словно в маленьком коконе, где никто не мог её тронуть. Лицо её стало спокойным, а лёгкая улыбка тронула уголки губ, будто она нашла хоть немного покоя в этой короткой передышке от реальности.

Утренний звон будильника раздался неожиданно громко, вырвав Анастасию из сна. Она тихо простонала, вытянула руку к тумбочке, чтобы отключить этот настойчивый сигнал, и вновь рухнула на подушку, уставившись в потолок.

"Ещё минуту… хотя бы одну,"– подумала она, но знала, что время уже поджимает.

Она нехотя потянулась, чувствуя, как тело лениво сопротивляется началу нового дня. Взяв телефон, она разблокировала экран. Внутри мелькнула привычная искра надежды, что на экране появится его имя, но она тут же погасла. Ничего. Ни звонков, ни сообщений.

Анастасия глубоко вздохнула, стараясь подавить нахлынувшую горечь.

– Почему я всё ещё думаю об этом? – пробормотала она, отключая будильник.

Пальцы машинально скользнули по списку уведомлений.

"Может, он написал ночью? Или, может, забыл…" – мелькнуло в голове, но она тут, же оборвала свои мысли.

– Хватит, Настя, – сказала она себе вслух, почти приказным тоном.

Она отложила телефон в сторону и села на кровати, чувствуя, как поднимается волна странного спокойствия. Это было не облегчение, а скорее смирение.

"Я уже начинаю привыкать. Привыкать к его отсутствию," – подумала она, проводя рукой по волосам.

Её тянуло к нему, к его голосу, к тому теплу, что он когда-то дарил. Но с каждым днём эта тяга становилась слабее, растворяясь в холодной пустоте, которую он оставил после себя.

Анастасия поднялась и направилась в ванную, наслаждаясь прохладой пола под босыми ногами. Вода в кране журчала, разбиваясь о раковину, и этот звук почему-то напоминал ей о лете, о том, как они вместе гуляли под дождём.

Она плеснула водой на лицо, позволив каплям стечь по шее. Смотреть в зеркало было странно. Её отражение казалось чужим, уставшим, но в то же время в глазах читалась какая-то упорная, едва заметная надежда.

– А если я всё-таки права? Если он вернётся? – тихо произнесла она, глядя на своё отражение.

Но тут, же сама себе ответила:

– Если он хотел бы быть здесь, он был бы.

Эти слова звучали как истина, но внутри всё равно осталась щемящая пустота.

"И всё-таки… почему-то я надеюсь," – мелькнуло в голове.

Настя выключила воду и вытерла лицо мягким полотенцем. Её движения были размеренными, почти медленными, словно она пыталась растянуть эти моменты, чтобы не думать о том, что ждёт её за порогом ванной комнаты.

Она облокотилась на раковину, закрыв глаза.

"Я начну новый день. Просто начну. Без ожиданий. Без него," – твёрдо сказала она себе, выпрямилась и, глубоко вздохнув, направилась к двери.

Но где-то в уголке её сознания всё ещё теплилась слабая искорка – невыносимая, но такая знакомая надежда.

Анастасия лениво вошла на кухню, ещё не до конца проснувшись. Солнечный свет пробивался сквозь занавески, заливая помещение мягким золотым светом. Она открыла шкафчик, достала пачку своего любимого кофе «три в одном» и задумчиво посмотрела на неё.

"Странно, как такие мелочи могут приносить комфорт," – подумала она, высыпая порошок в кружку. Кипяток тонкой струйкой наполнил чашку, и сладковатый аромат кофе окутал комнату.

Она подошла к холодильнику, взяла кусок хлеба и сыр, быстренько собрала бутерброд и уселась за стол. Кухня была тёплой и уютной, но внутри Насти всё ещё скребло что-то неуловимое. Она откусила бутерброд и сделала глоток кофе, закрыв глаза.

– Жизнь продолжается, Настя, – пробормотала она себе, пытаясь убедить, что всё действительно в порядке.

Закончив завтрак, она вымыла посуду и направилась в зал. Там, на столе, лежал её ноутбук, как всегда, терпеливо ждущий вдохновения хозяйки. Настя включила его, а пока он загружался, выдохнула и потёрла виски.

"Новая книга сама себя не напишет," – подумала она, усаживаясь за клавиатуру.

– Отношения отношениями, а работать надо, – сказала она вслух, как будто эти слова были заклинанием, которое должно было вернуть её к реальности.

Экран мигнул, и перед ней открылась пустая страница. Анастасия положила пальцы на клавиши, но на секунду замерла. Мысли кружились хаотично, как листва в осеннем ветре.

"О чём писать? О боли? О надежде? О любви, которая кажется такой неуловимой?"

Пальцы начали двигаться. Первая строчка появилась на экране, за ней вторая, третья. Слова лились из неё, как будто срывались с души, накопившиеся за долгие недели. Это были не просто буквы – это были её чувства, её страхи, её попытка понять саму себя.

Она писала о героине, которая разрывалась между двумя мирами, между прошлым и будущим, между разумом и сердцем. С каждым словом Настя будто становилось легче, словно выплёскивала боль, которую давно носила в себе.

– Почему я так цепляюсь? Почему жду? – шёпотом произнесла она, не отрываясь от клавиатуры.

Она остановилась, чтобы сделать глоток уже остывшего кофе, но взгляд снова вернулся к экрану. Линии сюжета, диалоги, эмоции – всё это становилось частью её истории.

"Может, если я расскажу это через книгу, мне станет проще?" – мелькнуло в голове.