Липкое время для мух

И бесполезно укорять —
Люби до боли, если любишь,
Как женщину, а может, мать,
Что, принимая, не осудишь.

А тут и там твердят в упор:
Пора зачистить эту землю
Не от домов – от грязных нор,
Не от людей – от грубых смердов.

Спешит, спешит конкистадор
Поработить чужое племя.
И сеет смуту да раздор,
Чтоб мы держали его стремя.

О земле и о небе

Вечерами порой смотришь в сизые окна,
А за окнами – словно во тьме Самбодром:
Танцовщица земля надевает на бёдра
Пояс пепельно-алый с алмазами в нём.

И захочешь воспеть – лучше так любоваться,
Молча этот встречая непорочный балет.
А земля полыхает, как будто в пятнадцать,
Да и небо моложе на тысячу лет…

На новый храм…

На новый храм открыли сбор,
А в старом – щели, пыль да ветер.
Прокимном льётся птичий хор,
И птицам вторят где-то дети…

Здесь белокаменный собор
В щедротах без конца купался,
И князь, и фарисей, и вор
Побольше заплатить старался.

А там, в оставленной глуши,
Крест не сияет благолепно —
Там нищенка поклон творит,
Но всех ценнее эта лепта.

Музе

Привет тебе, муза. Ты снова сегодня пришла.
Рад ли визиту? Лежит на бумаге ответ
Синеющим сгустком. Но доза отложена сна,
Ночную палитру разбавит неоновый свет
Застывших витрин. Признаться, заждался.
Обиделся? Что ты… Скорее, немного отвык.
Где же камин? Понятно… И вальса
Бравурные ноты, французский язык
Всё ещё помнишь? Там был не я…
Но сделан судьбы полный круг.
Гранит моют волны, скоро запляшет заря,
И панцирь Невы расколется вдруг,
Предсмертно моргнут фонари,
Чтоб вырвать из плена меня,
И с музою я распрощаюсь…

Москва

Я твой вдыхаю аромат,
Смесь страсти, голода и спешки.
Ты словно на посту солдат
Ни разу пред толпой не мешкал

Вечерней мантией обвит,
Огнями ты с лихвой украшен,
Счищаешь с неба лазурит
Своей армадой серых башен.

К тебе идут все на поклон,
Тебя потом все презирают
За то, что словно с похорон,
За то, что многое не знают.

В тебя, как в омут, окунусь,
Ногами испытаю небо,
Что распласталось в сотнях луж
Краюхой выжженного хлеба.

О победе

Который год коньяк и дискотеки,
Бесплатный вход в прокуренный танцпол,
Салют, салат и вычищенный пол,
Как будто бы победа в ипотеку,
И наша память помнит не о том.

Как будто бы не то, что победили,
А так, слегка проверили себя.
Шестую часть не жалует судьба,
Застыл весь мир на хрупком перемирье,
И знаю я, что за спиной беда…

Окопы прошлого в плену травы и пыли,