Проклятое отражение

Жил-был в одном небольшом городке, затерянном среди бескрайних полей и лесов, человек по имени Пантелей Пантелеймонович. Пантелей Пантелеймонович был человеком тихим, скромным и, как говорили соседи, "не от мира сего". Он редко встречался с людьми, а если и встречался, то лишь по необходимости, да и то с великой неохотой. Его дом стоял на окраине города, и казалось, что сама природа окружила его высоким забором из бурьяна и старых деревьев, словно желая оградить хозяина от суетного мира.

Пантелей Пантелеймонович проводил дни свои в уединении, занимаясь чтением старых книг, которые он собирал по пыльным лавкам и рынкам. Книги эти были самые разные: от древних фолиантов с пожелтевшими страницами до современных романов, которые он, впрочем, читал без особого интереса. Но больше всего он любил книги, в которых рассказывалось о странных, необъяснимых событиях, о призраках, духах и прочей нечисти. И, надо сказать, сам Пантелей Пантелеймонович был немного похож на персонажа из таких книг – худой, бледный, с глубоко посаженными глазами, которые, казалось, видели то, что другим было не дано.

Соседи поговаривали, что Пантелей Пантелеймонович знается с нечистой силой, что по ночам к нему приходят странные гости, а из его дома доносятся непонятные звуки. Но это были лишь слухи, ибо никто не мог сказать ничего наверняка. Сам же Пантелей Пантелеймонович, если его спрашивали об этом, лишь усмехался и говорил: "Люди – существа странные. Они боятся того, чего не понимают, а то, что понимают, им быстро надоедает. Потому я и предпочитаю одиночество".

Однажды, в один из тех редких дней, когда Пантелей Пантелеймонович решил выйти в город, с ним произошла странная история. Шел он по узкой улочке, погруженный в свои мысли, как вдруг услышал за спиной чьи-то шаги. Обернувшись, он увидел незнакомца – высокого, худощавого мужчину в длинном черном плаще. Лица его не было видно, но Пантелей Пантелеймонович почувствовал, что незнакомец смотрит на него с каким-то странным, почти гипнотическим вниманием.

– Вы, должно быть, Пантелей Пантелеймонович? – произнес незнакомец глухим голосом.

– Да, это я, – ответил Пантелей Пантелеймонович, чувствуя, как по спине пробегает холодок.

– Я слышал, вы редко встречаетесь с людьми, – продолжал незнакомец. – Но, быть может, вы сделаете исключение для меня?

Пантелей Пантелеймонович хотел отказаться, но что-то в голосе незнакомца заставило его согласиться. Они пошли вместе, и по дороге незнакомец рассказывал странные истории – о том, как он путешествовал по миру, встречался с людьми, которые давно умерли, и видел то, что обычным людям не дано увидеть. Пантелей Пантелеймонович слушал, завороженный, и не заметил, как они дошли до его дома.

– Заходите, – сказал он, открывая дверь.

Но когда он обернулся, незнакомца уже не было. Только ветер шелестел листьями на деревьях, да вдалеке слышался лай собаки.

С тех пор Пантелей Пантелеймонович стал еще реже выходить из дома. А соседи, проходя мимо его жилища, крестились и шептали: "Нечистая сила водится там, не иначе". Но что на самом деле происходило в доме Пантелея Пантелеймоновича, никто не знал. И, быть может, это к лучшему.

С тех пор как Пантелей Пантелеймонович встретил таинственного незнакомца, в его жизни начали происходить вещи, которые иначе как странными назвать было нельзя. Сначала это были мелочи: то книга, которую он точно не брал в руки, оказывалась раскрытой на странице с описанием какого-нибудь призрака или духа; то в углу комнаты, где всегда стоял старый шкаф с посудой, раздавался тихий шепот, словно кто-то рассказывал историю, которую никто, кроме него, не мог услышать. Пантелей Пантелеймонович, будучи человеком начитанным, сначала списывал это на свою впечатлительность. "Нервы, – говорил он себе, – от чтения слишком много. Надо бы отдохнуть". Но отдых не помогал.

Однажды ночью, когда Пантелей Пантелеймонович, как обычно, сидел в своем кресле с книгой в руках, он услышал стук в дверь. Стук был негромкий, но настойчивый, словно кто-то очень терпеливо ждал, пока ему откроют. Пантелей Пантелеймонович насторожился. "Кто бы это мог быть в такой час?" – подумал он. Взяв в руки свечу, он подошел к двери и, немного помедлив, открыл ее.

На пороге стоял тот самый незнакомец в черном плаще. Его лицо по-прежнему было скрыто в тени, но на этот раз Пантелей Пантелеймонович разглядел, что плащ незнакомца был не просто черным, а каким-то неестественно темным, словно поглощающим свет свечи.

– Вы снова здесь, – произнес Пантелей Пантелеймонович, стараясь говорить спокойно, хотя сердце его билось так, что, казалось, вот-вот выпрыгнет из груди.

– Да, – ответил незнакомец. – Я пришел, чтобы продолжить наш разговор. Вы ведь не против?

Пантелей Пантелеймонович хотел было сказать, что против, но язык его не слушался. Он молча отступил в сторону, пропуская незнакомца в дом. Тот вошел, и сразу же в комнате стало холодно, словно кто-то открыл окно в зимнюю ночь.

Незнакомец сел в кресло напротив Пантелея Пантелеймоновича и начал рассказывать. Он говорил о вещах, которые, казалось, не могли быть правдой: о городах, которые исчезали в тумане, о людях, которые жили веками, не старея, о зеркалах, в которых можно было увидеть не свое отражение, а чужую судьбу. Пантелей Пантелеймонович слушал, завороженный, и чем больше он слушал, тем сильнее чувствовал, как что-то невидимое и тяжелое опускается на его плечи.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.