Наследник для друга отца

–Так ты успей, – настаивает Киров. – Или ты хочешь, чтобы я один нажрался с Хасаном среди баб?

–Тимур Сабитович, – окликает друга водитель. – Извините, мы едем или перепарковаться?

–Едем, – Кивает Тимур. – Ну, давай, до выходных, а то ещё дел полно, – тянет мне руку.

Пожимаю. Провожаю глазами спину друга и беру в руки телефон. Листаю контакты. Нахожу последний входящий и нажимаю дозвон.

–Алло, банк репродукции. Меня зовут Елена. Чем я могу вам помочь? – Заучено отзывается динамик.

–Алло, Елена, Дымов беспокоит. Мы с вами только что говорили.

–Слушаю вас, Илья Михайлович…

–Подберите мне базу суррогатных матерей и вышлите на почту вместе со счётом. Я отсмотрю всех и приму решение.

–Конечно, Илья Михайлович, спасибо за доверие к нашей клинике…

–До свидания, – прерываю я ее заученную вежливость. Сбрасываю вызов и решительно встаю из-за стола.

–Поехали, – киваю своим парням, – мясо с собой забирайте. Потом дожрете.

Выхожу на улицу и надеваю очки. Без них чувствую себя голым. Не люблю, когда мне смотрят в глаза.

Сажусь в машину и кидаю взгляд в окно, заметив на обочине странную разношерстную процессию из дачников с ведрами.

–Пусть за поворот зайдут, не спеши, – прошу водителя, а то грязью зальёшь.

Откидываюсь на сиденье, пытаясь объяснить самому себе зачем мне суррогатная мать. Можно же взять Ирину, дать денег… нет. Мухи должны быть отдельно, а котлеты отдельно. И если у женщины в тридцать пять нет детей, то стоит задать вопрос: «почему?» При условии, что она здорова и последний десяток лет всем обеспечена за глаза и уши.

Но ключевое «нет» тут, скорее, в другом. В свербящем чувстве желания безусловности. Чтобы, как у Кирова, хотя бы… Кричит, права качает, но в глаза как собака смотрит. Жить, будучи уверенным, что так не бывает и постоянно получать этому подтверждение – легко. Сложнее – когда знаешь, что бывают исключения.

–Я думал, что не работают уже на трассе девки, – выводит меня из размышлений голос одного из парней. – А оно вон. Поколение новое подросло.

–Хорошенькая, – отзывается мой водитель. – Я бы «вдул»… – ржут.

Невольно смотрю в лобовое и, думая, что почудилось, подаюсь вперёд. Быть не может! Нина?! В городе же должна быть! К отцу приехала?

–Ну-ка, мужики, – говорю своим, – позовите мне ее.

–Да ты чего, Илья Михалыч, серьезно? Так запала? – Угарают. – Девушка! – Открывают окна, начиная медленно двигаться следом за девчонкой. – Девушка! – Слышу я в их голосе издевательско – скабрёзные нотки.

Нет, ну идиоты. Напугают же!

–Хорош, – рявкаю на них, – ускорьтесь лучше и притормозите.

Выхожу из машины и снимаю очки.

–Нина! – Сам окликаю девчонку, а то мечется, как белка заполошная.

–Да… – замирает она и нервно заправляет мокрые волосы за уши.

Узнала…

Закусывает губку и поправляет рюкзак за спиной. Сколько ей сейчас? Да, черт, сколько бы не было- хороша. Аж дыхание перехватывает как! И сарафан этот ее мокрый, как из хорошего немецкого порно… Встряхиваюсь. По плечам начинают ощутимо лупить капли дождя.

Я обещал ее отцу исчезнуть и не появляться. Не приближаться. Но… странное ощущение тревоги обхватывает горло.

–Садись в машину, – предлагаю я девчонке. – Я очень рад тебя видеть, но погода совсем не для прогулки. – Распахиваю дверь тачки и киваю, – ну, смелее. А то, говорят, дожди местные – кислотные. Я облысеть боюсь.

Хихикнув, Нина нерешительно подходит к машине. На ее лице буря разнообразных эмоций от презрения до беззащитности.

–Здравствуйте, – обводит она глазами парней за моей спиной и смущённо опускает глаза.

Все мужское во мне дергается. Тяжело сглатываю.

Через тонкую ткань ее сарафана видны горошины сосков. Кожа покрыта мурашками. Мне нестерпимо хочется до неё дотронуться. И я позволяю себе это.

–Да ты насквозь, – сжимаю хрупкие плечи и подхватываю девчонку, засовывая в машину, как пушинку.

Сажусь рядом сам. Притихшие мужики падают на передние кресла.

–Борь, – говорю водителю, – Печку посильнее вруби. Совсем замёрзла девочка. И давай в кафешку приличную.

–Вернёмся? – Оборачивается Борис.

Ну что за идиот…

–Приличную, я сказал, – морщусь.

Машина трогается. Перевожу взгляд на Нину. Она такая… как мокрый ершистый котёнок. Напуганный. И при этом очень… очень, очень, очень соблазнительна. Без подростковой угловатости, прибавившая в правильных, приятных мужскому взгляду местах. Блять! Если бы в ту ночь она была такой. Я бы не устоял. Я вообще не помню, как это сделал. На ярости, на понятиях, но это было как… как изощренная пытка с членовредительствам. Яркие картинки вспыхивают перед глазами. Это удивительно. Женщины, даже очень похожие не закрыли этот гештальт. Все было не то… круто, но не та эмоция.

Прокашливаюсь. Стоп! Я обещал! Обещал ее уроду отцу!!

–Ну, привет, невеста… – говорю Нине, давя улыбку. – Ты стала очень красивой…

Глава 3

Нина

–Я не знал, – качает головой Дымов. – Нина, мне очень жаль, но я правда не знал, что твоего отца больше нет.

Пожимаю плечами. Что тут скажешь? Кутаюсь в шерстяной плед и поднимаю глаза на подошедшего официанта.

–Ваш медовик и кофе.

–Спасибо, – чуть улыбаюсь парню.

Тот быстро ретируется под давящим взглядом Ильи.