Двойня для мэра

-Алексей Михайлович, ты же сам понимаешь, что народ хочет положительную картинку. Найди девушку хорошую, женись… Иначе Кравцов со своей поддержкой многодетных семей быстренько город под себя подомнет. И я сделать ничего не смогу.

–Ну вот и как ты себе это представляешь Федор? – Вздыхаю. – У нас здесь не Москва. Все на ладони. В разных домах не поживешь. На лево не сходишь. Ты только напиться решил, а условная бабушка Маша уже знает… И с телефоном ждёт. Они сейчас все продвинутые. Вон, на Лесной бабка интернет освоила, чтобы жкхшников полоскать. И ты знаешь что?

–Что?

–Квартплату то почти на пятьсот рублей ниже сделала. Они ее на руках всем районом носят!

–Ахаха… – угарает приятель. – У тебя новый конкурент… Ладно. Тогда бросай здесь все и погнали обратно в Москву. Что тебе здесь ловить?

–Не-не… – качаю головой. – Здесь я «боженька». А у вас снова буду очередной «парадной лошадью». Если бы не Илона со своими выходками, я бы ещё раньше в кресло сел!

–Да… – вздыхает приятель. – Шума она знатно наделала. Шальные деньги много баб сгубили… Но ты пойми, Алексей, это пока народ тебя жалеет. Траур. Беременная невеста погибла. Ты на ужины к ее родителям ездишь. Все понятно… Герой, а не мужик. А через годика пол люди и думать забудут из-за чего сыр-бор. Ты давай, включайся в жизнь! Хватит страдать!

Стискиваю в кулаке ручку. Только я один знаю, что страдать у меня абсолютно нет причины. Свою невесту я не любил. А после аварии и вовсе выяснил, что Илона не была беременна. Сука! Она просто была обдолбаная, как зараза. Как я это пропустил? А уж какой я испытал шок, когда спасатели снимали с нее накладной живот, когда выковыривали из тачки…

Нет! Больше никаких баб! Я морально не готов! Нафиг!

–Алексей Михайлович, – стучит и заглядывает ко мне в кабинет секретарь. – до вас тут с самого утра старушка дозвониться пытается. Про каких-то детей рассказывает.

–Переведи ее на Елену. Пусть выслушает, пообещает, чего она там хочет, – отмахиваюсь.

–Старушка не местная, – качает головой секретарь. – Номер городской. Московский…

–Хммм… – переглядываемся мы с приятелем. – Соедини!

Поднимаю трубку.

–Алло, здравствуйте, Алексей Михалыч, вы простите за беспокойство, – слышу я в динамике действительно старческий дребезжащий голос, – медсестра я. Из роддома восьмидесятого. У нас тут девушка одна двух детев родила. Парня и девку. Чувствует себя плохо. Крови потеряла много. Говорит, что папка вы ее мальцов… Позвонить попросила.

–Это не возможно, – отвечаю холодно. – Ошиблась ваша девушка. Желаю ей и малышам скорейшего выздоровления и выписки.

–Вы уверены? – Не сдается бабка. – Тут визиточка ваша и с другой стороны «с днем рождения» написано.

Меня дёргает каким-то неявным воспоминанием. Да мало ли где могла быть моя визитка…

Но для очистки совести я спрашиваю:

–А как девушку зовут?

–Анастасия. Анастасия Кудрявцева…

У меня вдруг все внутри обрывается. Этого же не может быть!

–Опишите ее! – Я почти кричу в трубку.

–Светленькая такая, тоненькая…

Подрываюсь с кресла.

–Детям и девушке организовать самое лучшее лечение. Я все оплачу. Выезжаю.

Бросаю трубку и пытаюсь отдышаться.

–Что это было? – Удивленно спрашивает меня Федор.

–Машину свою с мигалками дашь погонять? – Пытаюсь шутить. – У меня, кажется, дети нашлись.

–Откуда? – Округляет глаза приятель. – Я его, значит, поддержать приехал… А он!

–Вот это мы с тобой и выясним откуда, – отвечаю Федору и решительно беру со спинки кресла пиджак.

–Татьяна Семеновна, мы уехали. Буду завтра к вечеру, – говорю секретарю.

Федор допивает на ходу кофе с пирожками и сердечно прощается с моим секретарем.

–Приеду и всех дур своих яркоперых разгоню, – догоняет он меня возле лифтов. – Возьму себе в секретари отличницу из техникума кулинарного. Будет мне обеды готовить.

–То есть ещё моложе? – Усмехаюсь.

–Ну пироги – это, конечно, хорошо, – усмехается приятель. – А сисички – это святое.

–Слово харасмент тебе не знакомо?

–Я же тебя не спрашиваю, откуда дети… – прищуривается Федор.

–Все расскажу, – хмурюсь. – Давай только доедем.

Приятель отвлекается на телефон, а я погружаюсь в воспоминания.

Анастасия Кравцова… родная сестра моей несостоявшейся невесты. Прекрасная фея с голубо-зелеными глазами и светлыми волосами. Видел ее всего пару раз. Один раз на дне рождения. Анастасии тогда стукнуло двадцать два. Я прислал ей белые розы. Целую корзину. Мне показалось, они очень ей подойдут. Самое интересное, что родители после случившегося с Илоной, о девушке не вспоминали. Так… вскользь упомянули об отъезде.

Странно это. Как-то не по семейному…

Всю дорогу я буквально мучаюсь домыслами и догадками. Откуда у нее взялись мои дети. От меня… Нет, это вероятнее всего, выдумка, но тем не менее… Человек она не посторонний. Нужно разобраться и помочь.

С мигалками вы долетаем до пригорода Москвы за четыре с половиной часа.

Федор успевает поспать в дороге – непробиваемый товарищ. Завидую. А вот я сам, как на иголках.

–Кудрявцева в какой палате? – Спрашиваю дежурную медсестру.

–А Вы ей кто? – Отвечает она мне хитренько.

Достаю тысячу рублей и кладу ей на стойку.

–Муж. Так похож?

–У нас без анализов проходить дальше комнаты свиданий нельзя, – качает девчонка головой.