Любить и зверушку, и птицу,
И каждый травы лепесток,
Слезу, что сбегает с ресницы,
И Запад любить, и Восток;
Детишек, что шумно играют,
И мяч, что к воротам летит…
А звезды поют и пылают,
И просят сердца отпустить
Свои и чужие ошибки,
В душе застаревшую боль…
Чтоб снова, как в пламени зыбком,
Любовь жила рядом с тобой…
Листаю вновь свои стихи,
Но те, из юности – сгорели.
Несовершенны, как грехи,
Слепы, как грозы и метели,
Как это: снова для себя,
Подарок сердцу и отрада.
Ведь я тогда смогла любя
Понять, какая это радость.
Неровность, словно сердца стук,
В волненье сложенные строки,
В них кто-то враг, а кто-то – друг,
В них и судьбы моей уроки.
Те строчки канули в года.
Не это главное, поверьте.
Я в них останусь навсегда,
Навеки: до и после смерти…
Каждый раз я ставлю точку,
А не запятую:
Не получится ни строчки,
И душа лютует.
Крупным снегом заметает
Слов моих дорожки,
По которым я мечтаю
Погулять немножко,
Рассказать о том, что вижу,
Снегом наиграться,
К счастью подойти поближе
И совсем остаться.
Чтоб слова мои опять
Встали на страницу
И смогла беспечно ждать,
Что еще случится…
В иконах плещет чистота,
Огонь во тьме клубится,
Как неземная доброта,
Что и наивна, и чиста,
И уж конечно не с проста
С ней хочешь подружиться.