Харьковская тетрадь. Стихи 2011–2018 гг.

Автор

Ольга Краузе

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2017

<< 1 ... 5 6 7 8 9 10 11 12 13 ... 15 >>

На страницу:

Перейти

9 из 15

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Молодые крикуны и выскочки
выпячивают себя напоказ,
старших ни во что не ставят.
И не возражайте мне, я-то знаю,
я сама такою была.
Сидели в Доме Писателей,
на Войного, ныне Шпалерной,
читали стихи по кругу,
под руководством куратора
отдела по чуткой работе,
или как мы шутили тогда,
по борьбе с молодыми авторами.
Там еще как-то с боку стола
примостилась какая-то тетка,
очень всех внимательно слушала
и курила свои папиросы,
головой в такт поэтам кивая.
Ей куратор через стол, так вежливо:
«Ольга Федоровна, может быть Вы
нам тут тоже прочтете что-нибудь?»
А она на него только цыкнула
и опять папиросы курит.
Вот, подумала я, приперлась тут,
не сидится ей в богадельне
заслуженных всяких деятелей,
будет нас в конце наставлять,
ради галочки в списке своем послужном.
А она, под конец, как-то тихо ушла.
Папиросы, наверное, кончились.
А сегодня все мы горазды
наперебой стучать себя в грудь,
заявляя гордо:
«А я, рядом сидела с ней!
Она головой мне кивала,
а я стихи ей читала,
стихи свои лично читала
не кому-нибудь там, а лично
Ольге Федоровне Берггольц!»

14.11.2015

Ночной экспресс

По стыкам стальным рельс
отгрохотал состав.
Эхом стонал лес
и замолчал устав.
Там, куда поезд шел,
Ждал его город большой,
ждал, суетился, не спал
с башнями старый вокзал,
с чаем горячим буфет,
с вазочкой полной конфет,
с музыкой громкой перрон.
Рявкал аккордеон,
весело поезд встречал.
Тот сухопутный причал
мне обещал покой
в городе том, с тобой
рядом, где теплый дом
жасмин и сирень под окном.
В кармане остались ключи.
Всего-то в вагон заскочить…
Поздно, тот поезд ушел.
Да мне и здесь хорошо.

24.10.2016

На свист

Чуть пальчиком поманят миражи,
мне выстелив дорогу под ногами
и выставит у той дороги камень
судьба, определяя рубежи.

И высечет на камне имена,
которым я когда-то изменила,
пока за миражами вдаль ходила,
отхлебывая горького вина

из фляги, что болталась на ремне
при каждом шаге, на бедре качаясь.
Какая песня ночью снилась мне?
Отцвел миндаль и созревала завязь.

И где-нибудь в кофейне, за углом
хозяйка гордо выставит бисквиты.
Там ставни розой чайною увиты
и веселятся гости за столом.

А я за этот угол не сверну.
Меня маним моя Fata Morgana.
С Луной иль Солнцем, поздно или рано
свистит мне ветер музыку одну.

Вот потому нигде покоя нет.
Иду на свист бродячею собакой
туда, где дождь по лужам пел и плакал,
где среди туч есть маленький просвет,