Лисьи байки: мистические рассказы

Стоит осмотреть себя, и ноги подкашиваются. Тело стало полупрозрачным, как у какого-нибудь киношного призрака. Эффектно, ничего не скажешь. Грёбаный сценарист!

Кто-то зовет моего двойника, наверное, одна из многочисленных любовниц. Он кричит в ответ и удаляется, бросив напоследок:

– Addio, perdente!

– Вот сука, это даже не по-нашему! Говори по-русски, падла! – кричу в ответ.

Тело возвращается в нормальное состояние, только вот я снова голый. Хочется догнать и набить морду ублюдку, но вряд ли получится. Никогда не был силён в драках. А значит – он был.

Неизвестно, сколько мне осталось, если моя история стерта. Ясно лишь, что чем дольше здесь нахожусь, тем слабее моя связь с реальностью. И что дальше? Просто исчезну?

Вот уж хрен! Пора позаимствовать пару навыков у своей копии. Ноутбук-то здесь.

Документ плюётся сообщением, что в доступе на редактора отказано. Просит пароль.

Давно взял привычку придумывать сложные и хитроумные комбинации для защиты аккаунта. Ни разу не пришлось об этом жалеть. Значит, здесь все должно быть с точностью до наоборот.

Что там у нас?

1234567890?

qwerasdf?

Пробую с десяток самых распространенных комбинаций типичного лузера. Фамилия плюс дата рождения подходит.

Доступ получен, но время писать новую историю нет. Надо вернуться к старой. Выделить текст, удалить текст.

Вот он, снова пустой лист. Набираю:

“ХОЧУ СВОЮ ЖИЗНЬ”

Enter

Снова и снова. Пальцы теряют материальность слишком часто, проваливаются сквозь кнопки.

“ХОЧУ СВОЮ ЖИЗНЬ”

Enter

“ХОЧ СВОЮ ЖИЗН”

Enter

“ОЧУ СОЮ ЗНЬ”

Enter

Я бью по кнопке ввода, попадая через раз. Писать больше не получается. Слёзы текут по щекам, даже когда зажмуриваюсь. Бью быстро, как могу, чтобы попадать чаще, но всё равно промахиваюсь.

Я не хочу вот так.

Не хочу быть копией, которую вот-вот сотрут.

Хочу свою жизнь!

Я бью уже с такой силой, что не чувствую пальцев. Под ударами хрустит разбитая клавиатура.

– Что ты делаешь?

Дышу слишком часто и шумно, чтобы расслышать, кто спрашивает.

Перед глазами разбитый ноутбук. Моя старая квартира. Жена стоит в проеме, в наполовину расстегнутом пальто. Полумрак комнаты скрывает от неё моё лицо и содранную кожу на руке.

– Рад… как же… рад, что ты пришла, – выдавливаю из себя. К горлу подкатил ком, угрожая разлить на стол содержимое желудка. В ушах поселился звон.

Она проходит в комнату не раздеваясь и садится на диван. Отблеск света из коридора выхватывает ее сосредоточенное лицо.

– Знаешь, я несколько часов провела в кафе за углом. Сидела одна, как дура, и пила кофе. – Она начала спокойно, но с каждым словом её голос всё больше срывался, обретая дрожащие ноты. – Потому что… Я ведь замечаю, что тебе некомфортно со мной в одной квартире… Я так больше не могу!

– Нам нужно поговорить, – мы сказали это одновременно. И замерли, прислушиваясь к дыханию друг друга.

– Завтра я куплю тебе кофемашину. Помнишь, ту, что ты хотела? Не ходи больше в это кафе.

Она улыбнулась, слегка, лишь уголками рта. И я понял, что знаю, что мне теперь делать. Знаю, в чём найти себя.

Потому что я – оригинал.

2018

Автор выражает благодарность сообществу “БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ” за помощь в работе над этим текстом.