Рассказы о любви

Она сидит на полу в прихожей и сжимает трубку телефона. На голове бигуди, на ногтях – свежий лак. Звонок застал ее во время сборов на важное мероприятие. Один глаз до сих пор не накрашен. Сегодня ее праздник. Она ждала его всю жизнь.

Несколько лет она доказывала себе и окружающим, что сможет. Что у нее все получится. Родителям, которые говорили, что нет такой профессии «писать», и называли ее затею ерундой; подругам, которые давно вышли замуж и счастливы. А она такая творческая, одна и больше никого не хочет рядом. Доказать себе.

Прежде всего она боролась со своими ветряными мельницами. Изо дня в день, до конца не веря в успех, но работая. Бесконечно работая над собой. Ввязываясь в этот поединок, когда на кону – мечта: увидеть на полке свою книгу. Для девочки из маленького, но такого уютного городка, где все друг с другом на «ты» – это не просто мечта. Фантазия.

И она смогла.

Она писатель. И завтра ее первую книгу должны передать во все крупные магазины Москвы. Тираж небольшой. Но он не отменяет счастья, вкус которого знаком только тем, кто хоть раз ловил свою мечту в охапку. У кого получалось. Дальше – только вперед, быстрым шагом, ступенька за ступенькой. Уже придуманы в голове лекции и семинары. Небольшая автограф-сессия, встреча с подписчиками. И целая армия почитателей. Все это в ее мечтах. Которые скоро смогут стать реальностью.

Она слушает голос в трубке. Замирает. И лицо начинает медленно скукоживаться, стекать, превращаясь в жалкое зрелище – смесь туши, тональной основы и слез.

Тихий голос на другом конце; неловкие, но очень быстрые фразы:

–Алена3, редактор пропустила цитаты с указанием на первоисточник. Из-за этого юридический отдел запретил выпускать книгу на полки магазинов. Чревато судебными исками… громадный риск…большие деньги. Не переживай, это наш косяк. Твои книги передадут в качестве спонсорской помощи в армию: в библиотеки отдаленных воинских частей, в горячие точки, на корабли.

В трубке уже гудки. Она сидит на полу, усиленно трет виски. Лицо распухло от горя.

Алена автор. Она вложила немало сил, чтобы иметь возможность быть услышанной. Чтобы доносить свою философию. Чтобы делать людей счастливыми, ее людей, которые так в этом нуждаются. Алена писатель. И труд ее жизни называется: «Путь к свободе. Обрети свою внутреннюю Богиню». И ее книга едет в армию.

Антон лежал на койке и смотрел в потолок. В каюте сидели еще три парня, и воздуха не хватало катастрофически. Они пили кофе и громко ржали, обсуждая какую-то передачу.

Вникать не хотелось. Он пытался заснуть, но как только закрывал глаза, видел свою Ольгу. Красивую, нежную. Но такую далекую.

Хотелось ее обнять, но видение растворялось так же быстро, как появлялось, оставляя какую-то щемящую тоску в груди. И боль.

– Я ухожу, Антон. – говорила ему Ольга – Устала от одиночества. От твоей работы тоже устала. Оттого, что я все должна делать сама. Прибивать карнизы – сама. Решать вопросы – сама. Таскать сумки – сама. Устала греть ужин по двадцать раз, а потом выкидывать его в мусор. Устала ждать. У меня фактически нет мужа, только по паспорту. Я больше не хочу так.  Мне двадцать пять, а я себя похоронила в этом убогом городе. Я не живу. Выживаю.

Так она ему сказала. А потом подала на развод, собрала чемодан и исчезла из его жизни.

Впереди – дальний поход. И много времени на самые тяжелые мысли.

Антон с детства любил море, оно текло у него по венам. Уже в три года знал, что будет моряком. Как отец. В море он ловил какой-то особый кайф, чувствуя, что находится на своем месте.  Но, как любой моряк, больше всего в дальних походах он любил возвращаться домой.

Сейчас ему не хотелось никуда возвращаться, потому что от дома у него осталась только бетонная коробка, оклеенная обоями, и телевизор. Ольга, его жена, ушла.

По громкой связи передали построение. Все зашевелились, и каюта вмиг опустела.

Командир корабля стоял в центре перед стройным рядом людей в форме, и отмечал успехи отдельных военнослужащих.  Каждому вручалась почетная грамота и пакет с книгой от спонсоров.

Антон вернулся в каюту. Закинул грамоту в стол, там уже была стопка таких. А пакет оставил на столе. Налил кофе. Отпил. И достал книгу.

Через минуту раздался дикий хохот. Еще через пятнадцать-двадцать хохот стал доноситься из разных уголков корабля.

***

Перед отбоем в каюту Антона зашел его товарищ, Роман. Традиционно попить кофе и обсудить что-нибудь мирское. Он посмотрел на друга и с усмешкой спросил:

– Что, пытаешься отыскать свою внутреннюю богиню?

Антон не ответил. Он лежал на койке и жадно читал книгу.

Алена не могла смириться с тем, что произошло. Ей казалось, что кто-то над ней надругался. Над ее творчеством.

Ситуация была настолько нелепой и комичной, что у всех вызывала улыбку, стоило только рассказать про свою книгу, которую отправили военным, как все прыскали и удивлялись: а зачем козе баян? Но ей смешно не было. Она и сама не знала, зачем? Хотелось выть от такой несправедливости.

Ей было бы проще, если бы книги сожгли. Нет, она не была феминисткой. Но она была одинокой. И ее позиция состояла в том, что счастье не в мужчинах. А во внутренней гармонии. Любовь к себе – вот основа теории. К мужчинам она относилась с недоверием, потому что в ее жизни уже был печальный опыт. Да такой печальный, что и вспоминать не хотелось. Зато на свет появилась книга.

Сколько бы ей ни пытались объяснять близкие, что это судьба. Что значит, так было нужно. Что не стоит опускать руки, а нужно брать компьютер и писать новую книгу. Она не слушала. Родители и вовсе видели в этом знак остановиться. И впервые она поддалась. Капитулировала.  У Алены больше не было сил сражаться. Никаких. И желания тоже не было.

Она уже месяц лежала на диване и смотрела всевозможные сериалы, грызла ведрами семечки, позабыв о том, как это вредно для зубов. Отпуск затягивался, вызывая тревогу и опасения у близких.

А потом курьер принес письмо. Пришло в издательство. Но адресовано было лично ей. Белый конверт с красной рамкой, в строке обратный адрес буквы: в/ч ряд цифр и имя: Попов Антон Андреевич.

Она надорвала конверт и достала небольшой лист в клетку, на котором было написано всего несколько строк:

"Здравствуйте, Алена. Спасибо вам за книгу. Я все про себя понял! С уважением, Попов А. А."

Алена застыла с листком в руках. Несколько раз перечитала и даже понюхала конверт. Пахло специфично. Мазутом. Или морем. Ей показалось, или даже в ушах зазвучал крик чаек. Она встряхнула головой, чтобы прогнать видения.

Еще какое-то время ходила по квартире, попинывая вещи из стороны в сторону. А потом взяла пакеты, собрала весь мусор, пропылесосила ковры, в попытке собрать всю шелуху от семечек, намыла полы и села за стол. Взяла лист бумаги, ручку и принялась быстро-быстро писать.

Уже почти два месяца их болтало из стороны в сторону. Море впереди, сзади и по бокам. В иллюминаторе один и тот же фильм круглосуточно – про бесконечное, бескрайнее море.

На подведении итогов раздавали письма. Сегодня их передали с другого корабля. Внезапно одно из писем протянули Антону.

На конверте было выведено ровным красивым почерком: от Беляевой Алены.

Он не сразу понял, кто это. Его порыв написать ей был стремительным и внезапным. Как наваждение. Он прочитал ее книгу. Чтиво для женщин. Хорошо написанное. Про то, как нужно выстраивать свои границы. Как быть счастливым здесь и сейчас. Писательница делилась своим опытом, своими неудачными отношениями и рассказывала, как находила внутреннюю свободу. Бред, конечно. Но ему тоже хотелось ее найти. Свободу внутри, а не всепоглощающую тоску. Неудачный брак, одиночество и пошатнувшийся ориентир. Его жизнь потеряла смысл и будущее, потому что было совсем непонятно, какие цели ставить дальше. Для кого жить?

И тут пришел ответ. Вместе с этой книгой. И какое-то спасение.

Нет, он не отыскал свою внутреннюю богиню и вообще позабыл о прочитанном. Книжка уже валялась где-то: то на полке, то на полу. В зависимости от того, как штормило.

Но именно тогда она подарила ему какое-то умиротворение. Он взял ручку, конверт из тех, что постоянно выдают молодым бойцам. И написал ей письмо. А потом забыл.

А теперь в руках у Антона конверт. И немыслимая куча вопросов: что там?

Лист бумаги, сложенный гармошкой три раза. Аккуратный и очень понятный почерк:

«Здравствуйте, Антон. Спасибо за ваше письмо. Оно появилось тогда, когда мне это было нужно.

Я не знаю, зачем вам это пишу. Но, так как вы держали в руках мою первую книгу, мне очень хочется вас попросить: будьте к ней снисходительны.

Так получилось, что эти книги должны были стоять на полках в магазинах, но из-за досадной оплошности их отправили по разным уголкам страны, в воинские части. И это горько, учитывая, о чем и для кого я писала.

Я очень остро переживала свою неудачу, в которой не была даже косвенно виновата. Ваше письмо взбодрило меня. Пусть хоть кому-то мой труд пригодился. Спасибо. Вы вернули меня за рабочий стол. Думаю, вам приятно будет знать, что ваше письмо оказалось спасением.

С уважением, Алёна».

Антон несколько раз прочитал письмо. Задумался. Потом достал ее книгу, внимательно рассмотрел обложку с двух сторон (нет ли фотографии автора) и аккуратно убрал в стол. К своим грамотам.