Моя строка

Как перестану я идти.

Ну, а пока – ну, а пока,
Свисают с неба облака,
И мне показывают путь,
Чтоб я не смог с него свернуть.

Я должен тут найти себя –
Иначе шёл сюда я зря.
Но Слава богу! упросил
Того, меня кто пригласил,

Чтоб колыбельную мне спеть,
Чтоб смог уснуть я и узреть,
Что будет ждать там впереди,
Меня в самом конце пути.

Я нажал на клаксон

Я нажал на клаксон –
И приснился мне сон,
Будто въехал я в день,
Свой вчерашний,
Где все также я видел
Этот мой сон,
Сон мой этот животворящий:
Я себя в нем искал,
Но найти не нашёл,
Хотя был он,
Как настоящий.
В нем скопилося все,
Много было чего, –
Даже выбор, мог быть что
Блестящий!
Но себя я туда поместить
Все ж не смог,
Потому что душой был
Скорбящий…

Разврата мыслей и стихов

Разврата мыслей и стихов
Не потерплю я больше, –
Они во мне нашли свой кров,
Где жить хотят подольше.

А дольше жить здесь может то,
Что жило и в начале,
Когда мы дикие ещё
Друг друга пожирали.

Но ведь прошли они давно
Пещерные века те,
А нам все также не дано
Найти для нас слова те.

И травим душу мы себе
Безумными стихами,
В которых нет разумности,
А есть только мы сами.

Одни они названия,
Того вокруг что нас:
К разврату призывания,
Чтоб возродился в нас.

Но говорят все это,
Нам всем уже дано,
Где каждый стать поэтом
Здесь может заодно.

Но я страшусь такого
Свершения вещей, –
Когда не будет больше
Полёта журавлей.

Не повторить уже вживую

Не повторить уже в живую
Мои моменты бытия –
И оттого я и тоскую,
Что жизнь моя уж ни моя.

Не знаю, что бы для начала
Я смог бы вспомнить для себя,
Если бы память не молчала,
А проявилась, как тогда.

Перелистал бы те страницы,
Что сам Господь прочесть мне дал, –
Те, что теперь мне стали снится,
Будто я вновь их отыскал.

Я их глазами пробегаю
И в них не вижу ничего
Из того, что уже я знаю,
Здесь про себя я самого.

Я был ни тот и был ни этот,
Совсем какой-то был другой,