Серенады
Божественный век серенад!
Сочувствует небо влюбленным…
Притих очарованный сад.
Гитара звенит под балконом…
Как юный Ромео красив!
Вечерней зари позолота…
Какой незабвенный мотив!
Какие высокие ноты!
На воле поют соловьи, —
Не в душном корыте гарема.
Венеция – песня любви.
Милан – это вам не Сан-Ремо,
где в музыке явный прогресс.
От новшеств сих ахну и эхну.
Искусство сбежало с небес.
Ликует бездушное техно.
Возрос потолок децибел.
Любовь перешла на бульвары.
Интимный романс устарел.
Гогочут электрогитары.
Стиль нашей попсы хамоват.
А нежность давно упразднили.
Не слышно в наш век серенад, —
балконы в Москве застеклили.
«Опадает, как ясень, стих…»
Опадает, как ясень, стих.
Вышло время надежд моих.
Очень много сказать хотел,
ради песни на все готов.
Нет возможности. Есть предел.
Мало верных людей и слов.
Что останется после нас?
Чье ученье и чей рассказ?
Разве выскажешь гром, грозу,
этот воздух, и тьму, и свет?
Пел подснежник весну в лесу.
Слов у нас этой песни нет.
Так безумно тебя любил,
что сказать не хватило сил.
Драгоценна твоя слеза.
Что словесность в сравненье с ней?
Не уста говорят – глаза,
и мелодия слов сильней.
А потом… разве я герой?
С детства в сердце жила боязнь,
что казалось строфе порой —
шли слова из стихов на казнь.
Уж такой был в душе накал,
а не высказался – смолчал…
Но молчанье еще не ложь.
В интонации между строк,
друг заветный, лишь ты поймешь,
что хотел сказать, да не смог.
Всем свой стих. И всему свой час.
Вновь забвенья взойдет трава.
Но останутся после нас
недосказанные слова…
На даче
А снег идет с полудня неустанно…
Все дачные дороги замело.
Такое счастье!
Ты играешь гаммы,
и в доме нашем ясно и светло.
Мне этого все время не хватало!
У нас всю жизнь – дороги да дела.
А дома
нам бывало – слишком мало.
Казалось, нас вселенная звала…
И мы срывались с места и летели.
Мы жизнь страны боялись проглядеть.
И кое-что
мы все-таки успели
увидеть,
и влюбиться,
да и спеть!
Но сколько было горя и обмана,
участья в нашей жизни подлецов…
Такое счастье!
Заживают раны,
становится спокойнее лицо.