Мгновение и вечность

Один и тот же шрифт… такие же слова! —
Так почему в стихах бессовестная пропасть,
И почему не так глаголит голова?!

Но, подошёл мудрец, поднял персты… и что же? —
Сказал, что есть в душе таинственный маяк,
И светит он не всем блуждающим прохожим —
Лишь тем, что метит Бог и оставляет знак!

В цветущий тёплый май, и в листопад осенний,
В курлычье журавлей, над русскою рекой
Рожал свои стихи не человек – Есенин,
А их Писал сам Бог Есенинской рукой!

Замолкни и уймись, знай угол, человече! —
Вначале разберись – где Запад, где Восток!
Бунтуешь?! – Так дождись… пусть соберётся Вече,
Чтоб указать тебе глаголом на шесток!

    Шахты 23. 01. 2018 г.

Слово… зачем?…

Скажи Пророк, а что такое слово,
Как звук простой несёт такую твердь? —
Кто околдован словом – те готовы
В восторге быть… легко идти на смерть!

Скажи Пророк, с чего взрастают звуки,
Что достигают цели как стрела? —
Вдыхают силу в немощные руки,
Взлетают в небо крыльями орла!

Скажи Пророк, чем слово дробит скалы,
И не несёт ответа на вопрос —
Зачем оно ехидней, чем шакалы,
Иль гордое, как солнечный утёс?!

Ещё скажи, как нежность прорастает,
Из тех же букв, и тех же самых слов? —
В губах любимых розой алой тает,
И ты за них на всё пойти готов!

Молчал Пророк… Но за него ответил
Мудрец: «Со слов гравируется слог!
И за слова, что сказаны… в ответе,
Создавший их… в уста вложивший… Бог!

Чтобы ты мог любить и ненавидеть,
Скалу рубить, нечастного спасать,
Что совершал, свершенное увидеть,
Векам грядущим словом описать!

Слова таят заторы и дорогу,
Чтоб ты дерзал и к финишу спешил! —
Взнуздал слова и… долетел до Бога,
И там свой путь счастливый завершил!»
…
Слова создали гимн – «Бессаме мучо»,
Лебяжий пух стелили на кровать —
Но как возмездие… слова нас учат,
Как зло лечить, а рядом… убивать!…

Всё это так, и далеко не ново,
Без слов прожить, наверно, не легко! —
Но ведь пасётся мирная корова,
Не зная слов, даёт нам молоко…

    Шахты 14. 01. 2018 г.

Поэт

Спросил чудак чем стихотворец дышит,
В каких зарубках оставляет след,
Что будет, если мудростью он пишет…
А если глупость – ждать ли нужно бед?

Какой посыл он получает с неба,
Как далеко просматривает глубь,
Дает ли рифма для утробы хлеба? —
Даёт ли больше чем крестьянский плуг?

На что прольёт весенний луч Порфира,
Чем красит Дрёма ночью наши сны?
Оплатит долг ли сладостная лира,
Где горьких слёз пристанища полны?

Где виден прок от пафосного слога,
Какой букет в обойме его тем?
Какой навар в остатке от итога,
И главное – ответил, чтоб… зачем???

Молчит рифмач и думает спесиво,
«Какой вы все ничтожно мелкий сброд! —
Пишу затем, чтоб жили вы красиво,
И видели ненастий оборот!

Я-то и сам, не жду подачек Неба,
Ум воспалённый мой, пусть малый друг! —
А вы за стих швырнёте кусок хлеба,