И напрягаться не найдём посылок.
Вот потому-то всё наперекос,
Еда худая, мебель из опилок.
С пятницы на субботу
В левом боку стучит календарь,
Иногда болит, но нечего плакать -
И семьдесят лет назад был февраль,
Посмотришь вперёд –
всё равно ты лапоть.
Нет звонков на сотовый телефон.
И слава Богу, и не звоните,
Не нарушайте прекрасный сон
Поковыряться в своём корыте.
Мы уже нахлебались тюремных щей
С тридцать седьмого года,
И почти не вычесать сексотов и вшей
Из нашего народа.
Вот и приходится зачастую молчать
И жить в одиночку,
Не то прилепят каинову печать,
И даже могу поставить точку.
А как ещё хочется пожить,
Увидеть, что будет завтра.
Но склочными бабами
становятся мужи
И делают мир дешёвым театром.
Одни только дети честны и прямы,
Если не стаей.
Но нельзя же всю жизнь
петь псалмы,
Свои пороки листая.
Мне и так плохо, когда нет сигарет,
А без них не пишется до икоты.
Но хочется оставить какой-то след
С пятницы на субботу.
Тема свободы
Что нас на этой земле бережёт
В дни непогоды?
Более прочего мучит и жжёт
Тема свободы.
Если подумать, совсем не важна
Тема наживы.
К жизни она не добавит звена
Зря ли мы живы?
Зря ли дерёмся не каждом шагу
Жизни в угоду?
Так ли, не так ли, но все мы в долгу
Темы свободы.
Неповоротливы с носа до пят,
По уши в дряни,