«Смерть приятнее, чем пустота».
Лучше это, чем ненастоящее.
В вас прелюдия даже мертва.
И сердца в вас ничуть не горящие.
Что ж ты ждёшь, когда говоришь: «Да»?
Зачем?
Зачем страдать?
Зачем любить?
А жить зачем на белом свете?
Есть цель у нас или мы дети
Святого демона в огне?
Зачем страдать?
Чтобы понять.
Зачем любить?
Чтобы забыть.
Есть рай в душе,
Но нам не светит,
Ведь не туда мы забрели.
Туман в глазах,
И сердце тонет.
Любить, страдать…
Как странно всё.
И крик в горах
Безбожно ноет.
Понять, забыть…
Не суждено!
Снаряд
«Я нёс снаряд, умолкли крики.
Наводка подавала знак.
Готово было сжечь тех фриков,
Но я ещё бежал. Бежал…
Я нёс снаряд. Он был всем нужен.
Враг наступал со всех сторон.
Мой братец там обезоружен…
А мой снаряд – наш общий гром.
Я нёс снаряд. Меня все ждали,
Чтобы выстрел дал нам убежать.
В котле мы гадком оказались
И жарились. Боль трудно осознать.
Я нёс снаряд. Он был спасеньем.
Он был надеждой, что жива.
Я представлял уже, как пеньем
Встречает нас наша земля.
Я нёс снаряд. О нём я вспомнил
В последний миг, сказал: «Готовьсь!»
И побежал, как пораженный
То ли надеждой, то ль судьбой.
Я нёс снаряд. В руке ни пули.
Услышал шелест средь кустов.
Я-то подумал: «Ускользнули…»