сжигают, но где-то неблизко.
наведи на меня небывалый морок и интерпол.
да и стаю шаровых молний.
ну и, наверное, всё-таки спой.
тебе же хотелось – вспомни.
только не безразличие, тишину и мрак.
и не ночь, сползавшую с белого тела.
не стоит меня выдерживать – я не коньяк.
сделай хоть что-нибудь. что-нибудь сделай.
после_промч
её промч теряется среди слов, которые не сказал.
дел, которые не успел, рук, которые о(т)пустил.
дни приходят в него, как скорые на вокзал,
пёстробокие, что весенняя стрекоза,
и привозят почту бесформенную, как дым.
бестелесые буквы, внестрочные знаки_пре,
адресаты, не ставшие даже словом дня.
её промч свернулся, как кровь, да и загустел.
безразличный, как эхо в пугающей пустоте,
многократно размножив её однозначное «дрянь»,
еле слышный кремень, затлевающий стон табака,
звук, с которым касается фильтра губа.
скрип двери, монотоннейший уличный гам.
и сквозняк, пробежавший безропотно по ногам.
их тогда, вероятно, осталось двое: её промч и пустующий бар.
то партнёрство, что старит быстрее и не пощадит.
ни с утра, ни с похмелья. не в петлю и не с моста.
её промч выпивает в кредит, проживает в кредит.
он так плох, что и смерть в его сторону не глядит.
но зато не отводит глаз абсолютная, чёрная пустота.
обернись
посвети телефоном туда, дотянись до дна.
до угрюмого пустыря в сердцевине своей груди.
я вода, пробуждающая тебя от сна
в непрогретой постели, где ты снова совсем одна
примеряешь как платье короткое «уходи».
я луна, белощёкая и пустая,
с рябоватым надменным лицом.
и как воду тебя призываю и отпускаю,
и рисую размашистыми мазками
твой язык, отскочивший от нёба. и цок.
я огонь, в диком гоне за мякотью твоей кожи
пожирающий неповинные сигареты.
я случайный сосед по купе и случайный прохожий.
я случайный портье. и случайная девочка тоже.
я случайное всюду. ну где ты?
я затея, с которой не стоило и пытаться.
я слезливая флейта, я альт, я зовущий гобой.
я горячие грязные клубные танцы.
а ты, дурочка, думала, нам удалось расстаться?