Стань рядом

И ещё!

Замедляемся. Выдыхаю.

Теперь вправо.

Не успеваю восстановить дыхание.

И стону, увидев впереди пустую дорогу…

…вжиг!

Аааа!

Страшно охренеть как!

Хохотать от страха хочется!

Арка. Туннель. Золотые гирлянды смазываются в линию.

Вылетаем.

Свобода впереди.

Вжиг!

Я притискиваюсь к Дёму изо всех сил. Словно хочу врасти в него. Ведь себе он не навредит. И мне вместе с собой.

Как близко.

Разгон.

По обе стороны его тень. Задвоилась. Исчезает одна. И тут же вырастает другая. Обгоняет. Меркнет. И опять новая идёт на обгон.

Мы как будто в толпе чёрных призраков, с которыми играем в гонки.

Дуга моста.

Резь холода с реки. И ветер. Толкает под рёбра. Бьёт по барабанным перепонкам сквозь шлем. Трещоткой. Напротив каждого пролёта между стальными колоннами. Мимо. Мимо. Мимо.

Вжух!

Река позади. Рёв. Снова гонки с тенью.

И замедляемся.

Малиново-неоновые огни торгового центра, громоздкого и многолюдного. Объезжаем, ныряем в тихую улицу.

И тормозим у большого кирпичного здания в один этаж.

Ноги ватные. Но я легко спрыгиваю с мотоцикла. Стаскиваю шлем.

Мне танцевать хочется.

Мне хочется кинуться к Дёму, наскочить и обнять его крепко-прекрепко.

В благодарность за то, какие классные ощущения он мне подарил.

Он снимает шлем и смотрит на меня с улыбкой. Он наверняка хочет спросить, понравилось ли мне.

Но ему всё понятно по моему лицу. И мы оба синхронно расплываемся в улыбках.

– Нужно добыть тебе защиту, – говорит он, – тогда смогу прокатить с нормальной скоростью.

Едва сдерживаюсь, чтобы не воскликнуть: «Ты ещё меня покатаешь?! Ура! Урааа! Ещё быстрее?! Да! Да! Да!»

Но я сдержанно и уверенно отвечаю:

– С удовольствием.

Мимо проходят два парня по размерам почти не уступающие Дёму.

– А куда ты меня привёз?

– Ты говорила, что никогда не видела, как дерутся. Глянем поединок двух неплохих бойцов.

Он не Дём. Он джинн. Который вдруг решил исполнять мои желания. Только я даже не тёрла ничего, чтобы его вызвать.

Глава 15

Мы будто оказываемся под куполом цирка. Зал гудит так, что пол вибрирует. И яркие, розово-голубые лампочки вмиг сменяются белым, освещая красочный ринг и фокусируя моё внимание на самом эпицентре зрелища.

А там двое, контрастно разных по весу и росту мужчин, копошатся в самом центре.

Они странно одеты. Нет перчаток или бинтов. Нет той брутальной сдержанности в цветах и текстурах ткани, которые примелькались в сценах фильмов или случайно увиденных мною где-то фотографий с боёв.

У одного кожаные штаны и короткая стрижка с выбритым на виске скорпионом. У другого длинные зелёные волосы и танцующие на волнах фламинго в качестве принта на шортах.

Зрители свистят. Комментатор взахлёб объясняет суть приёма. Бросается иностранными терминами и именами. Ахает.

И тут один из бойцов – высокий, под два метра, и с пузом как у беременной женщины на поздних сроках – отскакивает, разбегается. Его живот в запятнанной белой майке трясётся желейкой.

Подбегает к сопернику. А тот не больше метра шестидесяти. С выпирающими как у Джокера в исполнении Хоакина Феникса рёбрами. Держится за голову и ничего не видит.

Громила подхватывает его как девчонку. И буквально вышвыривает с ринга.

– Ооооо! – вторит зал комментатору.

И бойцу, что кувыркнулся через канаты.