Сборник стихов. Часть первая

Что не так просто взять. Хотя вот оно, вот…

Гордым глазом гитарную стать обведу,
Как впервые, рукой вдоль свободного грифа.
Ведь она – это лучшее, что я люблю:
Среди впадин с вещами, среди смертного рифа.

Полюбилася мне эта злачная дива,
И тревожит всю душу мне, словно суккуб.
Я как конюх заядлый, хватаюсь за гриву
И стараюсь держать ровный шаг – ровный звук.

Проливается сотня за сотнею звуков,
А мой голос дрожит… Нет в нем той, прежней силы.
Создавали ее в адской кузне, ведь муки
Дает мне пострашнее, чем чума, вид могилы.

Не хотелось бы просто забыть все на свете,
Что касалось страстей, о которых не все
Промышляли способно: как малые дети
Были рады услышать ее по весне.

Сколько раз я менял твой металл оголенный?
Сколько строил тебя, молодую мою?!
Как пирату желанен воздух соленный —
Так и ты – как трезубец в руках Нептуну.

Мне метафор не хватит, не хватит сравнений,
Аллегорий излишних причесть не смогу!
Мне не хватит и жизни прекрасных мгновений!
Мне кричать только хочется вновь – «РАНДЕВУ!»

секунду

Я утопаю в тупости людской
И сам туплю неимоверно много.
Чего же делать с этой суетой,
Если она не терпит вот такого?

По лезвию брожу, как цирковой
Жонглируя словами так умело.
Настрой? Всегда тот – боевой.
А взгляд навечно очумелый.

Считаться с уважением других
Привычку потерял уже давненько.
Спасибо, что на вас, на вот таких
Нашел себе отличную замену.

Открыл тихонько мелкий постулат,
Который сам писал я в гордом отречение,
Чтобы закрыть глаза на ужас, смрад,
И в кой то веки выйти с заточенья.

Слюнявый парень, узкого мышления,
А рядом разукрашенная кукла:
Сижу, и размышляю, что за время,
Где девочка идёт, за ней толпа,
Но все, как на подбор, одни и те же,
И нет возможности найти другой константы.
Так хочется встречать все это реже,
И выплыть-таки с глуповодной массы…

«Черный топаз, на белой, круглой гальке…»

Черный топаз, на белой, круглой гальке,
А меж расщелин: мелкие кресты.
Шумит затейливый ручей, по капле
Стекает на зазубрины, резцы.

Темная тень, что ходит вдоль дороги,
Махая своей маленькой косой.
Бедный бурлак, избиты его ноги.
Шагает по нажаренным, босой.

Чего не спросишь, все молитвы.
Куда не глянь, так всюду благодать.
А тень блуждает с очертанием бритвы,
И все ненужное, готовое срубать.

Шумит ручей, кресты, белая галька,
Топазы черные, что, точно, ночь.
Бивак шагающий неровно вперевалку.
И только слышно, как шагает прочь..

я же женщина

Оскорбляй же скорей мою честь, я же женщина!
Унизительно выскажись в мою сторону.
Если хочешь, ударь меня по лицу гордому,
Ведь мужчина таков в наше время то?!

Не дари мне подарков приятных, изысканных.
Да под каждую юбку заглядывай!
Не ищи на глазах уже высохших,
Продолжай оскорблять и рассказывай

Всем своим существом распрекраснейшим,
Что за стерва тебе повстречалася.
Как тебе это все вдруг усталося,