тридцать чужих смертей за всего полгода.
и вот в один обычный холодный март
ты начинаешь верить, что это правда.
ты начинаешь видеть в прохожих уильяма…
ах, уилям, уильям, какой финал.
если бы над твоими ушами смерть застучала
крыльями —
ты бы не так писал.
ты б не топил офелию ни в одной реке,
и по ее следам…
в тонкой линии на ее руке
гамлет нашел свой дом.
17. 02. 13
колыбельная северо-запада
как цветы из гранитных плит
смотрят звезды на нас с тобой.
здесь, наверное, край
света.
на небе никто не узнает тебя по земным приметам.
а, значит, спи, закрывай глаза.
такой тут воздух – не избежать грозы,
и по всей комнате движений твоих узор
и запах дыма.
я каждый раз, когда вижу тебя, —
будто снова стою у дома.
и мне восемь, колени разбиты в кровь.
а вокруг дышит лето тишиною своих трав,
шумом рек.
спи. всему ведь отмерен срок
от вечера и до вечности.
но только пусть для тебя звучит
мой голос.
05. 03. 13
сон
через тернии в космос этих сумрачных улиц
как в зрачки возвращаюсь твои.
когда умолкнут звезды, язык мой высохнет
от молитв,
когда не увижу тебя я с большой земли,
не разгляжу, прищурясь, что там, внутри…
ты тоже сюда приди.
вот самолет в тишину летит,
вот поезд мчится на небеса.
и ты, от весен устав,
молчишь.
сколько прошло времени?
сколько?
мы поднимаемся на чужой этаж.
знаешь, бывает такое чувство,
словно все время спишь,