Вот парадокс – заявкам рады,
На промке пашут без з/п.
Как хорошо! Все – в каматозе,
Никто не просит ничего…
Закон давно почил здесь в Бозе,
Гораздо легче без него.
Инспектору
Инспектор нам кричит в окно,
От децибел дрожит оно.
Чего ты, милая, кричишь?
Наверное, домой спешишь?
Ведь ты же с ночи, хочешь спать,
Так для чего на нас кричать?
У зэков утром есть дела,
Ну, а тебе – домой пора.
Нам надо многое с утра,
Ведь на работу нам пора.
Ты голос свой побереги,
Домой, к семье своей беги.
А мы тут сами как-нибудь,
Нам некогда в окно взглянуть,
С утра – такая суета!
Покой для нас – одна мечта.
Режим
Подъем, зарядка на плацу и каша,
Промзона, хозработы и отбой…
И так проходит жизнь на зоне наша.
Считаем «бани», скоро ли домой.
Баул, зеленка, шмоны и проверки…
И каждый день, и каждый час расписан тут.
И молодые, и пенсионерки
Здесь по режиму строгому живут.
Вообще-то, здесь режим зовется «общим».
Что это значит, трудно разобрать.
Здесь тяжело. Морально – даже очень.
Но мне придется как-то привыкать.
«Здесь не курорт,» – мне скажут, – «Ты на зоне.
Трудом вину должна ты искупить»
Смотрю я сквозь решетки, как в загоне,
И думаю: «Здесь разве можно жить?»
Нельзя читать, ходить после отбоя,
Нельзя ходить по зоне одному.
Нельзя режим нам нарушать и строя…
Запретов много… все не по-уму.
Здесь логики нельзя искать в запретах.
Неважно, что впервые осужден.
Здесь даже мяса нет давно в котлетах,
А вынос из столовой запрещен.
Нет утюгов, воды горячей в кранах,
Четыре крана на 100 человек.