Печальные ноты любви

«Писать стихи о любви меня вдохновляет человек, к которому я испытываю самые тёплые и светлые чувства. Я считаю, что любовь, будь она взаимная или неразделённая – это всегда светлое чувство, возможно, порой, с оттенком печали. Но она дарит вдохновение, помогает справиться с трудностями в жизни. Любить – это дар, и тот, кто умеет любить, тот уже счастлив!»

Я учил тебя музыке с детства…

Я учил тебя музыке с детства,

Мы играли под звуки дождя.

Своим милым невинным кокетством

Ты всё больше пленяла меня.

Ты успешно освоила ноты,

Виртуозно играла одна,

А я ждал с нетерпеньем субботы,

Чтобы только увидеть тебя…

Инструмент ты себе подчинила,

Вскоре стала концерты давать,

С собой всюду гитару носила

И сама стала песни писать.

Для тебя я был только учитель,

Ты не знала о чувствах моих.

А я ждал нашей следующей встречи,

Напевая любимый мотив.

Ты в тот вечер сказала: «Спасибо.

Больше вы приходить не должны.

Я искусно играть научилась.

Отчего ж вы сегодня грустны?»

Ты была так нежна и прекрасна

И смотрела мне прямо в глаза,

Я хотел тебе в чувствах признаться,

Но не смог сказать эти слова…

Я ушёл. Больше мы не встречались.

У меня появилась семья…

Но порой на гитаре играю

Наш мотив я под звуки дождя…

Муза художника

Вновь месяц ноябрь стоит на дворе,

Шарф шерстяной на банкетке,

Ливни приходят на смену жаре,

Не видно влюблённых в беседке…

Лежит на мольберте в дальнем углу

Набросок с ликом любимым.

И в мыслях художника ночью и днём

Образ невинный и милый.

Творческий в доме его антураж:

Свечи с арома-маслами,

Маки на блюдце, воск и гуашь,

Птица на вазе с цветами.

Он занавеску слегка приоткрыл,

Чувствуя в сердце волненье,

Увидел до боли знакомую тень –

Своё роковое влеченье.

Там на скамейке сидела ОНА

В шляпке из красного фетра.

Нежна, элегантна и в меру скромна,

Желанна и столь же запретна….

Давно между ними невидимый мост,

Разрушить который не в силах.

Хранит его чувства маленький холст,

Что виден в музейных витринах…

Встретил девушку я в детском парке…

Встретил девушку я в детском парке.

До чего же она хороша!

Я был в модной оранжевой байке,

Она в платье изящном была.

Благодарен я этой улыбке,

В ноябре одарившей теплом,

Звукам первой чарующей скрипки,

Что звучать стали в сердце моём.

Я мечтал, что увидимся снова,

И забьются сердца наши в такт,

А друзья говорили сурово:

«Не любовь это, слышишь, чудак?!»

Ты меня избегала глазами,

И напрасно пришёл я тогда…

Ты у входа стояла с цветами,

И с другим в этот вечер была.

На душе в тот момент стало пусто,

И пусть больше не встретимся мы,

Я в стихах опишу свои чувства

Нежной, трепетной первой любви.

Чужой мужчина

Душевный мой покой нарушил сразу

И первый подарить сумел любовь.

Своим огнём ты мой заполнил разум,

И встреч желанных жду я вновь и вновь.

С тобой познала миг безумной страсти,

Накрыли чувства словно ураган.

Хочу навек в твоей остаться власти,

Вновь погрузившись в страсти океан.

Ты стал моей единственной мечтою,

Но мне смириться с этим нелегко:

Физически ты вроде бы со мною,

Но твои мысли очень далеко…

Ты мне чужой, но губ твоих касанье

До боли стало мне таким родным.

Пусть поцелуй согреет на прощанье,

Ведь ты не будешь никогда моим.

А сердце говорит, что всё возможно,

И что однажды будем мы вдвоём,

Но это не случится. Жаль, что поздно

Мы в этой жизни встретились с тобой…

Ты не целуй…

Ты не целуй меня, прошу,

Ведь мне так трудно отказаться

От губ твоих. Но не могу

Твоим объятьям снова сдаться.

Ты не зови меня к себе,

Не жди на нашем тайном месте.

Я не приду. Но так хочу

С тобой на миг остаться вместе.

Ты не дари мне нежный взгляд,

Под ним я просто пропадаю.

Мне не прожить без твоих глаз,

Но ты не мой. Я это знаю.

Ты не проси тебя простить,

За всю ту боль, что испытала.

Тебя хочу благодарить

За то, что рай в любви познала.

Ты не целуй меня, прошу,

И сердцу не давай надежду,

Я до сих пор тебя люблю,

Но быть не может всё, как прежде…

Встреча

Во Франции, в бывшем рыбацком посёлке,

Который зовётся сейчас Сен-Тропе,

Женщина, словно с журнальной обложки,

Вальяжно сидела в прибрежном кафе.

Кожа как глянец, красивые руки,

Скрыт под вуалью мечтательный взгляд,

На стройных ногах старомодные брюки,

А раньше – сверкал элегантный наряд.

В прошлом она танцевала в пуантах,

В цирке, что звался тогда «Шапито»,

И обладала бесспорным талантом,

Не мог в мастерстве с ней сравниться никто…

Она заказала блюдо из птицы,

Паштет фуа-гра и сыр камамбер,

А на десерт – профитроли с корицей,

Мокко-фраппе и пирог Тарт Татен.

Всё это принёс ей гарсон, улыбаясь,

И прошептал очень нежно: «Je t'aime.

За счёт заведенья, прошу, угощайтесь…

Ты не изменилась, родная, совсем…»

Один только взгляд – и она обомлела,

Всплыла паутина обманов и слёз…

Простила давно, потому что любила

Того, кто однажды стал символом грёз.

Он молча вручил ей букет из пионов

И брошь небольшую с четой голубей…

Все эти года он жил только надеждой

Встретиться вновь с балериной своей…

Во Франции, в бывшем рыбацком посёлке,

Который зовётся сейчас Сен-Тропе,

Женщина, словно с журнальной обложки,

Сидела с мужчиной в прибрежном кафе…

______

*Сен-Тропе`– прибрежный город на юго-востоке Франции.

*Фуа-гра`, камамбе`р, мокко-фраппе`, профитро`ли, Тарт Тате`н – блюда французской кухни.

*Гарсо`н – официант.

*Je t'aime – с французского "Я люблю тебя".

«Любовь самое сильное чувство, которое меня вдохновляет писать. Без неё всё бессмысленно. Всё, что происходит с нами – во имя любви, ради любви, для любви. Неразделённая любовь – это птица без крыльев, рождена летать, а взлететь не может…»

Свой последний листок потеряла рябина

Свой последний листок потеряла рябина.

И невинным снежком заметает вокруг.

Гроздья уж не горчат, но на сердце кручина

И метель на душе. Не воротится друг.

Я любила его, да любимой не стала

Уходил от меня, не сказав ничего.

А рябина тогда за меня зарыдала

Шелестела листвой, провожая его

Впереди снегопады, да боли разлуки

Ледяная постель и подушка в слезах.

Но остались со мною гитарные звуки,

Что надрывно звучали в любимых руках…

Цветок на иле

Мы попытались вырастить цветок,

из семени уснувших отношений.

Он не взошёл, не выжил, он не смог,

пробиться сквозь покров несовпадений.

Полит он был слезами, не водой.

Удобрен был подпиткой из обмана.

Мы наконец-то поняли с тобой-

Не вырастит цветок на иле из бурьяна.

Ну, что ж… Пусть солнце светит на другой газон.

Где жёсткий след не пролагает тропки.

И где цветут цветы, не глядя на сезон

Дождей и снега, слёз и нервотрёпки.

И я иду к тебе…

Я знаю ты не ждёшь,

но всё равно иду.

Чтоб снова встретиться

с тобой глазами.

Уже который год,

с собою не в ладу.

И сердца монолог

не выразить словами.

Пыталась-не уйти,

от прошлого никак.

Как неприглядно всё,

в сравнении с тобою.

И я стремлюсь к тебе,

и ускоряю шаг,

Зажав и боль, и страх

в своих ладонях.

Увидеть я хочу,

хоть капельку тепла.

Оставить для себя,

хоть ниточку надежды.

Пусть даже ты забыл,

как верила, ждала.

Не страшно…Наше все,

в себе храню я нежно.

И слезы на щеках,

не высушили дни.

Не угасил порыв обиды-

прошлое…

И я иду к тебе,

сквозь грозы и дожди.

Без разрешения,

словно гость непрошеный.

Какую ночь мне не уснуть…

Какую ночь мне не уснуть! Не спится.

Бессонница, озноб, волнений череда.

Постель, как куча снега. Матерится

ударом об гранит под окнами вода.

Луна таращится голубизной пугая.

Исчезло таинство на звёздном полотне.

И мается душа бездомная, нагая,

Чужая для других и не родная мне.

Нет и в ночи покоя, мира, лада.

Не устаёт глумиться суета!

Наверно, так должно быть. Так и надо.

Всё потому, что я не с тем… не та.

Отчаянное

Неслась я так отчаянно,

На встречу этой весне.

Полётность необычайная,

Наяву – не во сне.

Мелодии дерзко звучали,

Напевы, ритмы любви.

Меня от земли оторвали,

И понесли, понесли.

Словно шальная верила,

Вот долечу, донесусь.

В ласке жарких ладоней,

До конца растворюсь.

Скорость была немыслимой,

А лёгкость-неимоверной.

Но, оказалась бессмысленной,

Ставшая перемена.

А были ли вовсе руки?

И чувства ли вовсе были?

Искажённые звуки,

Гипнозом жестоким манили…

Хотела услышать-услышала.

Теперь своим ходом обратно.

Звуки капризной осени,

Я перепутала с мартом.

Мой сон

Мы снова с тобою в неистовом танце,

Прекрасные руки, желанные пальцы,

В любимых глазах голубые озера.

Горячие страсти, аккорды мажора …

Мой сон нам устроил счастливую встречу,

Я очень устала, не стало мне легче.

Тоска по тебе лишь на миг отступила.

Нет, я ничего… Ничего не забыла.

Прости

Не приходи ко мне, когда зима,

И летом знойным ты ко мне не приходи.

Весна наступит-не для нас она,

Поэтому, прошу, не приходи.

Не приходи, когда наступит осень,

От грязи, от дождей меня спасти!

Прости, что не зову, как прежде, в гости,

Прости меня, пожалуйста, прости.

«Стихи рождаются чувствами и мыслями, а любовь, пожалуй, самое сильное положительное чувство, которое мы можем испытывать. Но, как и у каждого чувства, у любви есть периоды взлётов и периоды падений. Трудно молчать, когда переполняет восторг, но и когда чувствуешь боль, слова также просятся на бумагу. А уж, насколько сильно поэту удалось это выразить, будет судить читатель, если что-то отзовётся в его душе и сердце.»

Гори, огонь в душе моей

Гори, огонь в душе моей,

гори не угасай,

во тьме ночей, в тумане дней

дорогу освещай!

Что я без пламени его?

Потухну как свеча.

Огонь любви в душе моей,

гори, не угасай!

Не желай моё тело

Не желай моё тело,

а желай мою душу,

я с тобой быть хотела,

мой любимый и друже.

Я с тобой быть мечтала,

только птицей в неволе

бьюсь о прутья устало,

бьюсь о прутья до боли…

Рвётся чувство наружу

Рвётся чувство наружу,

сочится сквозь кожу,

я с тобой становлюсь

и глупей, и моложе,

я с тобой становлюсь

всех счастливей на свете,

даже солнце на небе

лучезарнее светит.

Если тучи нагрянут,

то нет их темнее,

потому что и боль

ощущаю сильнее.

Я прощаю тебе нелюбовь

Я прощаю тебе нелюбовь,

закрываю на всё глаза,

пусть потом испытаю боль,

пусть твердят мне,

что так нельзя.

Я за всё заплачу потом,

только не сейчас и не здесь…

Но тебе я прощаю то,

что не в силах простить себе.

Сомненья, как прикормленные псы…

Сомненья, как прикормленные псы,

всегда готовы сердце рвать на части,

им только волю дай и в их ты власти

и снисхожденья даже не проси…

Но всё же я спросить тебя хочу:

ты любишь ли меня, горит ли пламя

или затихли отголоски чувств,

немногое, что было между нами?

Быть может, для любовной той игры

мы слишком умудрённы и стары,

и в такт сердца стучаться перестали?

Мгновения сплетаются в часы,

и замерли у крайней полосы

сомненья как прикормленные псы…

Я всегда возвращаюсь к тебе…

Я всегда возвращаюсь к тебе,

как и птицы к покинутым гнёздам,

не бывает ни рано, ни поздно,

а бывает, как нужно судьбе,

я всегда возвращаюсь к тебе…

Это трудно, наверно, понять,

объяснить невозможно, и нужно ль?

Нашу тихую нежную дружбу

мне любовью так просто назвать,

это трудно, наверно, понять…

Мы друг другу подарим тепло

ненадолго, пускай на мгновенье,

ощутив душ крылатых родство,

счастье краткое, как дуновенье,

мы друг другу подарим тепло…

Я всегда возвращаюсь к тебе,

как и птицы к покинутым гнёздам,

не бывает ни рано, ни поздно,

а бывает, как нужно судьбе,

я всегда возвращаюсь к тебе…

Вечный сюжет

Так что же за сюжет?

Конечно, о любви,

о той, неотвратимой как стихия.

Всё сказано уже,

как мир старо, увы,

и всё же о любви пишу стихи я.

Он и она -

извечные ян, инь -

те половинки, что мечтают слиться,

а время как волна,

что омывая их,

обтачивает души, судьбы, лица.

Он чувствует её,

и расстояний нет,

он создаёт судьбу и пишет эту повесть.

Она лишь сознаёт

как манит этот свет,

и вслед за ним спешит, не беспокоясь.

Продлится ли сюжет

и счастлив ли финал?

Не знаю, только время ставит точки.

В мельканье виражей

бледнеет идеал,

и без любви страдают одиночки.

Эхо

Сейчас я – только отзвук,

только эхо,

не знаю – на беду,

иль на потеху,

но не могу

тебе не отвечать…

Мой голос глуше,

меньше переливов,

он не поставлен,

не хватает силы,

но следом

начинает он звучать.

Я всё надеюсь -

ты меня услышишь,

со временем мой голос

станет тише,

и я не знаю,

вновь смогу ль начать?

Ну, а сейчас

бессовестное эхо

кричит тебе,

торопится по следу.

Как можешь ты

его не замечать?

Рванулась за тобой моя душа…

Рванулась за тобой

моя душа,

и мне ничем её

не удержать,

летит быстрее ветра,

выше птиц,

не зная ни запретов,

ни границ,

не видя расстояний

и преград,

не ждёт ни достояний,

ни наград.

Лишь за тобой ей надо,

лишь к тебе!

И вопреки

изменчивой судьбе.

«На стихи о любви меня вдохновляет сама любовь, самое прекрасное и яркое чувство. К неразделённой любви отношение смешанное, это тоже жизненный опыт, у каждого, полагаю, он был. Думаю, что этот опыт помогает бережней относиться к взаимным чувствам.»

Пускай живет моя любовь

Моя любовь к тебе, не гасит фонари,

Она жива ещё, смотри, она мерцает!

Ей так тоскливо с тёмной ночи до зари,

Дела насущные от мыслей не спасают.

Моя любовь, пустых надежд, не гонит прочь,

У них глаза твои, улыбка, смех и руки,

И если это как-то может ей помочь,

Пусть остаются, облегчая боль разлуки.

Любовь наивная и верит в чудеса,

Я не корю ее и тем не обижаю,

Раз у надежды до сих пор твои глаза,

Пускай живёт моя любовь, пускай мерцает.

Мой некогда любимый человек

Мой некогда любимый человек,

Надеюсь ты судьбою не обижен.

Когда-то, близких сердцем, знаешь, нет!

Пусть в памяти картинки неподвижны.

Пусть страсти нашей стих прощальный звон

И встречи стали редки и случайны;

Мне часто снится предрассветный сон,

В нём ты живёшь мелодией печальной.

И как зеницу ока я храню,

Обрывки нашей давешней любови;

И за тебя по-прежнему молюсь,

За счастье твоё и за здоровье.

Ты зря меня встречаешь, как врага

Тебе не враг я и врагом не стану!

Знай, наша жизнь безумно коротка

Есть только миг, а дальше нас не станет.

Я завтра стану пламенем

В огнях большого города,

Мне без тебя так холодно,

Мне без тебя так сумрачно

И пусто на душе.

Наверно, сродни голоду,

На айсберге отколотом,

Оторвана от берега,

Плыву на вираже.

Услышь, меня не помнящий,

Зимой, отныне ставшую,

Я льдом твоим остужена,

И больше не боюсь!

Ты завтра станешь памятью,

Тоской позавчерашнею,

Я рыжевласым пламенем,

Над льдами поднимусь.

Достоинством исполнена

Тоска моя гремучая,

Не просит мир на паперти,

Но ждёт, когда очнусь.

Ты завтра станешь памятью,

Я завтра стану пламенем,

Сожгу верхушку айсберга,

И больше не вернусь.

Помнишь ли ты меня?

Скажи, ты ещё помнишь голос мой,

Стихов моих, неизданные строки,

И долгие прощанья под луной,

Когда весь город спит, и птицы смолкли?

Скажи, ты ещё помнишь зелень глаз

И локоны, летевшие по ветру,

Как бархат, наши нежные рассветы,

Хоть иногда, ты думаешь о нас?

Хоть на минутку, в бренной суете,

Когда вокруг мелькают чьи-то лица,

Ты вспоминаешь, милый, обо мне?

А если нет, скажи, как мне забыться?

Как трудно не любить

Как трудно не любить, какая мука

Не звать, не провожать, уже не верить,

Спокойной быть к прощаньям и разлукам,

И с трепетом не ждать шагов у двери.

Как трудно не любить и даже страшно,

Что больше никогда, представь, на свете,

В простых чертах, не разглядеть прекрасного,

В прекрасном же, простого не заметить.

Ходить, дышать, не знать в потоке будничном,

Ни трепета, ни страсти, ни волнения,

Веселой быть, задорной быть и сумрачной,

Но не любить до умопомрачения.

И не искать глазами взгляда милого,

От встречи к встрече, затаив дыхание,

Как горько быть навеки нелюбимою,

Но не любить страшнее испытание.

Мы повстречаемся

Под небом цвета спелой сливы,

В лучах прощавшегося солнца,

В саду, божественно красивом,

Где аромат, как песня льётся;

Твоих зелёных глаз пучина,

Влекла меня, как цвет весенний,

И меркло всё, что раньше было,

И рассыпалось на мгновенья,

И с той поры, я словно птица,

Пою, без устали порхаю,

Тот сон прекрасный должен сбыться,

Мы повстречаемся, я знаю.

Мне ветер приказал не помнить

Гонимая тобой, как ветром,

Забытая тобой, так быстро,

Давно уже не ждет ответов,

Не ищет для пожара искры.

И в памяти твой лик не греет,

И голос твой уже не помнит,

Не воет поражённым зверем,

Как солнце в горизонт уходит

Ты думал я больна навеки,

Своей неразделённой болью?

Её унёс попутный ветер,

Который приказал не помнить.

«Лирика самый чувственный род литературы, который способен вместить в себя огромный спектр человеческих эмоций. Поэтому всегда хочется с его помощью передать одно из самых богатых и глубоких чувств – любовь. Любовь приносит людям гораздо больше боли, чем можно предположить, но эта боль чиста и наивна, учит нас, дарит бесценный опыт…»

Неразборчивый голос вокзала

Неразборчивый голос вокзала,

Отправляй же меня на перрон.

Я печали твоей и не знала,

Я не знала всех грустных сторон.

Я к тебе, я вернусь непременно,

Буду листья срывать по пути.

Я, как осень, приду постепенно,

Только встретив меня, – не грусти.

Всадите мне пулю в затылок

Всадите мне пулю в затылок,

Пока я целую тебя,

За то, что средь жизни страшилок,

Я что-то целую любя.

Вы тыкните носом в ошибки,

Взведёте над ухом курок.

Моей не понять вам улыбки,

Как мне не понять ваш урок.

Земля, ты десятый круг ада,

Где демоны судят меня,

Где средь едкого дыма и смрада,

Найду я благие моря.

А нашла голубое мечтанье.

Синих глаз я нашла океан,

За него полюблю и страданья,

Полюблю его каждый изъян.

Увы, засохли эти розы…

Увы, засохли эти розы,

Корней не пустят никогда.

Им остаются лишь морозы,

Их убивают холода.

Сегодня – ветхие бутоны,

Но ярко-красные тогда.

Сегодня – сбитые короны

Того прекрасного огня.

И полумрак, сожрав пространство,