– Далеко ли, тётя, до деревни?
– Недалёко!
– Ноги не идут…
Беженцы, идём из-под Смоленска.
– Господи! Да как же вы… Пешком?!
Бабушка решила: мало места,
Но ещё троих приветит дом.
Так и жили, в тяготах военных.
Фронт ушёл на запад, и тогда,
Вырвалась смоленщина из плена,
И вернулись беженцы туда.
… А пока… горела кукуруза
Жарким, согревающим огнём,
И остатки горестного груза
Исчезали, выстрелами, в нём…
Свой путь
У него свой путь домой –
Путь из ада.
Был он на передовой,
Пуля – рядом.
Зацепила – и упал,
В плен забрали.
В сорок первом в ад попал.
Адом звали
Эту «жизнь». Как смог? Живой…
Не забылось,
Как тогда, над головой,
Птица билась…
Вчерашние студенты
Вчерашние студенты… Был поставлен
Вам памятник, – оставшимся в войне,
Из закалённой нерушимой стали.
Вас стали БТР не защищали,
Сгорели вы в немыслимом огне.
По списку третий Саша Артамонов,
По списку первый сгинул за Афган.
И не слышны гитары переборы,
Студентов нескончаемые споры,
И не звенит студенческий бокал.
И как вчера, тебя я снова вижу:
Гитара, подоконник и друзья.
Не дальше ты становишься, а ближе,
Твой голос и гитары голос слышит
Далёкая афганская земля…
Вчерашние студенты… Ты… И я…
Наследники
Следы жестокой гибельной Войны…
Окопы зарастают и траншеи,
И вот уже воронки не видны.
Земля врачует раны и… забвенье.