Как был рад цветок!
Трепетал его
Каждый лепесток,
И шептал одно:
"Иисус – мой Бог!"
Заблагоухал
И зацвел он вновь,
Так цветок познал.
Что же есть Любовь.
Если хочешь жить,
И не умереть,
Чтобы зацвести,
Надо претерпеть.
Там, где много роз,
Украшает сад -
Через много слез
Льется аромат.
Чтоб садовник – сам
Иисус Христос,
С радостью вдыхал
Ароматы роз!
И трепещет вновь
Радостный цветок,
Шепчет он одно:
"Иисус – мой Бог!"
Так много есть чего отдать…
– Так много есть чего отдать…
Мысль посетила на минуту,
Когда он перестал писать.
– И надо ль это всё кому-то?
Нет времени, чтоб размышлять…
Там, за окном, сгустился вечер.
Он дальше продолжал писать
Возле огарка старой свечки…
Скрипело до зари перо,
Откинулся, поставив точку,
А вдохновенье, как вино
Еще бурлит, хоть труд закончен…
Конечно, умер в нищете.
И труд его не оценили,
Кто рядом с ним безбедно жили,
Лишь критикуя строки те.
И вот, прошло немного лет,
Вдруг кто-то вспомнил и воскликнул:
"Какой талант!!! И равных нет!!!
Какой нас человек покинул!"
За рукописи – миллион,
Перо – в музей, в продажу – книги!
Да, был бы рад при жизни он,
Когда б его так оценили…