Умытый утренней росой,
блестит гусиный лук.
А вдоль заснеженных оврагов,
белеет даль светла.
И в чистый праздник Воскресенья
верба зацвела.
Бабушкин платок
У покосившейся от времени сосны
стояла ветхая лачужка чуть жива.
Всё опустело… замерло от тишины.
Когда-то в этих стенах бабушка жила.
Она порою забывала где живут
и путала любимых внуков имена.
Но твердо верила и знала, что придут,
их на платочках вышивала имена.
Чтоб не запятнать, клала в сундучок.
Вперед обмакивая бережно в крахмал,
и обращалась она к каждому "внучок",
и представляла, что внучок ей отвечал.
Почувствуй счастье от тепла любимых рук.
Пусть даже безделушка, но с душой.
И не теряй заговоренный бабушкин платок.
Обнимешься однажды с ним,
как с бабушкой родной.
Я сегодня тебя вспоминаю
Я сегодня тебя вспоминаю,
Я встряхнула завесою лет.
Мне твой образ случайно напомнил
черно-белый солдатский портрет.
Двадцать лет ты на службу солдатом
отправлялся на встречу войне.
Только пять лет спустя возвращался.
Свой рассказ посвящаю тебе.
Посвящаю той страшной бомбежке,
что была в сорок третьем году.
У Свистельникова канонаду
в белоснежном от цвета саду.
Нету хутора больше, и дата
отмечалась лишь снами солдат.
Стерлось даже названье куда-то,
сотни тел под гранитом лежат.
Утро выдалось хмурым и серым,
за туманом не видно не зги.
Но всего лишь в одном километре
подготовились к бою враги.
Они в землю засыпали танки,
дзоты, мины, патронов не счесть,
даже проволоку не жалели.
В ход пустили они все, что есть.
Твой отряд, отступать не привыкший,